Silvia e os Outsiders, ou canção bandeirosa irracional n° 5: Conto Premiado

Falo na língua de um simplório experiente que obviamente não passa de uma Pollyana pomba de woodstock histero-histriônica que chora excessivamente.
Isso se passa num bar dentro da minha cabeça e, plagiando Leminski, um grama depois, porque sem isso eu não sou articulada e estaria chorando. E só.
Meus amigos:
Não. Meu corpo não é o mesmo. E minha buceta fala. Não que ela seja minha cabeça de baixo, como é costume se dizer do sexo oposto. Mas ela fala. E é mal resolvida. E aí? Arre com todos os bem resolvidos de perto de mim. (arre: do Ár. arrih, grito para estimular os camelos. interj.,expressão para incitar as bestas a caminhar.)
Visto a camisa. Não tenho escolha.
Sabe Chaplin? Tempos Modernos: ele pega uma bandeira vermelha que caiu de um caminhão no chão. Acena com a mesma para o caminhão. Acena. Acena. Surge por de trás dele uma imensa passeata com cartazes com dizeres como “ Liberty” e etc. Carlitos é preso como líder comunista. Isso é dar bandeira bilu... Isso é dar bandeira.
Ah! Não sei... Foi só uma projeção.
27 anos de hystera, bilu... 27 ou 28? Enfim: retorno de saturno. Lua em leão. Transtorno histriônico de personalidade. Como Cruela Devil e Norma Desmond.
Atriz.
Com ataque de diva. Eu que não sou ninguém, sem nenhum milhão no banco, nenhum sucesso de bilheteria e sofro sem nenhum milhão de cópias vendidas... Com doenças de astro de Rock.
Tercermundista ou subdesenvolvida, já num dá mais pra ser hippie, agora que tem AIDS e Fórum Social Mundial, fumar maconha é um ato capitalista mantenedor do status quo. Mas eu nem gosto de maconha.
Eu poderia ser adepta de slow food. Mas num dá pra ser vegan, freegan ou straith edge.
Pro inferno todos os Emos e deixem-me em paz com minha depressão. Minha tristeza é de outra época. Minha tristeza é anterior ao Prozac. Minha tristeza é oitocentista.
Rainha Vitória vive em mim e toma chá com Nossassinhora. Nasci emancipada. Mas a culpa é a mesma da minha bisavó. Aquela, que tem o mesmo tônus e os mesmos olhos fundos que eu tenho. Só que ela teve cinco filhos e morreu aos 23 com cara de muito mais velha que eu. Eu tenho 27, não tenho filhos e tenho as mãos suaves. Poucos calos.
Tenho idade pra morrer se eu fosse astro de Rock, Kurt, Jim, Jimmy, Janis, Briam...
Mas não sou, apesar de ser patologicamente como um.

Meus amigos:
All apologies. Kurt Cobain era um egocêntrico deprimido e eu também. Mas apesar disso, ainda me sinto filha de Drummond, por tanto coração de pomba que cresce dez metros e explode. E dizem que ser gauche na vida é coisa pra homem. Estou procurando...procurando. Axé, Axé, Odara. Quando poso nua na aula de modelo eu não fico de pau duro. Amem. E a conta. No estoy curada, pero que bonita chica.