Sandía

a modelo é viva parte II

2011-11-21T14:22:00.000-08:00

Pra que esse nariz tão grande? O artista está ausente? De quem são essas rugas? Gastei já a primavera do meu tempo? Quem é você? Será mais nobre em nosso espírito sofrer pedras e setas com que a Fortuna, enfurecida, nos alveja, ou insurgir-nos contra um mar de provações, e em luta pôr-lhes fim? Quem nasceu primeiro o ovo ou a galinha? I wanna be a rock star? O mesmo personagem? As facas Guinsu conseguem cortar as meias Vivarina?
Será que eu vou virar bolor? E o que eu faço com meu umbigo? E eu sei lá o que é o arroz?
Que sei eu do que serei eu que não sei o que sou? Posso me levantar um pouco? Nada de novo senhor Axelrod Silva? Fazer algo completamente diferente é vaidade de ator ou é o contrário? Quero ficar a mercê da platéia? Ou jogar cocô na audiência como o chipanzé? Uma dramaturga que só escreve pra si mesma é o que? Atriz ou egocêntrica? ou isso quer dizer a mesma coisa? O-verdadeiro-ator-é-o-que-se-doa-inteiramente-ao-personagem?[1] A artista está presente? Um artista não deve se apaixonar por outro artista?
Um artista deve ser erótico? O que faço com meus papéis? Where´s my mind? What else should I be? What can I say? Que hecho yo para merecer eso? A modelo é viva?[2] Tem gente que ainda grita que tudo vai dar pé? Um ator deve sofrer? Aquilo é verdade absoluta? Vai dar pé? Cadê meu disco voador? O roque errou? Que camisa eu visto? Que bandeira eu dou? Que refrão eu decoro? O que é isso, meu amor? Será que eu vou morrer de dor? E agora, José? Onde é que está meu rock’n roll? Pra que esses olhos tão grandes? Toc toc? Quem é? Aonde tudo isso leva? Não pode adivinhar? Você falou comigo? Tem mais alguém aqui? Quem? Como vou saber? Porque pergunta? Fala sério? Isso foi retórica? Dom Sebastião virá? Ruiseñor! Ruiseñor mio, aun cantas?
E se eu perder a pose?

[1] A modelo é viva. E ela dói. Dói mesmo. Não sou modelo pra ninguém. Vai lá e rascunha algo melhor de mim. Consegue? Também não? Pois é. O barco é o mesmo. Mas ali na nave sozinha, eu brinco de não ser. E não é assim. A todo o momento gritando pra ser e ali... eu sou?
[2] Marina Viana é atriz em Belo Horizonte. Tem o nariz grande. Sem nenhum milhão no banco, nenhum sucesso de bilheteria, nem um milhão de cópias vendidas (!?). É uma profunda conhecedora de nada. Só de Beatles. Mas quem não é? Posa como modelo vivo na Escola de Belas Artes pra ajudar no orçamento da casa. Atriz e “modelo”, formada na UFMG em Artes Cênicas, escreve manifestos e plagicombina canções alheias. Também se formou em História, mas nunca exerceu a profissão...

2011-10-24T19:36:00.000-07:00

A modelo é viva. E ela dói. Dói mesmo. Não sou modelo pra ninguém. Vai lá e rascunha algo melhor de mim. Consegue? Também não? Pois é. O barco é o mesmo. Mas ali na nave sozinha, eu brinco de não ser. E não é assim. A todo o momento gritando pra ser e ali... eu sou?

who o o o o o o

2011-10-24T19:22:00.000-07:00

piti

2011-09-23T15:13:00.000-07:00

Pitiríase Rósea (22-09-2011)
Começa com um pequeno ponto rosado e ressecado no meio. Que cresce em uma semana, se transformando em uma mancha com contornos avermelhados. Mais uma semana, a pitiríase se alastra por todo o tronco, barriga, costas, pescoço.
Não há tratamento. É só cuidar com carinho, hidratante e um pouco de sol que a pitiríase vai embora.

Choro sem motivo
Conheça com uma conhecida dor no externo. Ofegante. Você respira com dificuldade, o externo tá pressionado emocionalmente por um motivo difuso. Você acordou com uma musica que não sai da cabeça. Você franze a testa, semicerra os olhos, encurva a boca pra baixo, volta a ter 5 anos e sente saudade de mãe. Liga pra namorada e chora.
Não há tratamento. É só cuidar com carinho e comprar um macaquinho que bate tambor na padaria que o choro passa.

2011-08-09T16:19:00.000-07:00

Amores de minha vida,amigos do meu coração, não me esqueçam nessa tarde de sexta. Sou só uma cabeluda hermitando em casa com a história do Brasil no peito. Digo o peito porque dói. E digo Brasil, porque me disseram desde pequena que dentro desse mapa é tudo um povo só. Dolor em português.
05/2011

Poema para um museu.

Quero comer quero mamar quero preguiça.
O rio é um dragão na memória da gente.
Já sinto saudade de um dragão que não vi.
Eu não vi o mar eu vi a lagoa?
É essa a história.
Não consigo te cantar como te desejo.
Você fica aqui como uma herança de saudade.
Em tempo de estio.
Não te tive.
Nunca te tive como sonhei.
Só um lamento no meio da tarde.
O amor é cego Ray Charles é cego Steve Wonder é cego
E o albino Hermeto não enxerga mesmo muito bem.
Engraçado como o coração aperta quando o Caetano canta
Rio eu quero suas meninas
Vida besta meu deus.
12/01/11

2011-08-09T16:10:00.000-07:00

Meu romantismo chega ao ápice da incompreensão. Completamente desequilibrada. Antes do espasmo da madrugada, quando acordo chorando e assustada, quando a garganta fecha num um susto de morte. Descubro que tenho que acordar de novo. Não posso deixar que isso tome conta de mim. A todo o momento, acordar assustada.

Sim, eu tenho apnéia.
Sim eu estou deprimida. Mas logo logo, acordo assustada.
28/05/11

Um livro?

Uma moça, atriz, que briga feito uma revolucionária anacrônica redundante de merda. Vai escrever um punhado de letras e imprimir no papel?

Papel?
Livraria? Drummond, você não se expôs tão cruamente...
Na livraria?
Por isso eu queria ser atriz. Por isso.
Vai ser gauche na vida e se expor na livraria??
Ahh!
A sombra dos pelos do meu cu trancadinho iluminado!
Se precisar eu mostro.
Tava até preferindo...

Mas e o livro?
28/05/11

Da série MPB II

2011-08-09T16:06:00.000-07:00

Nasci na pseudo-urbana BH dada a bucolismos etílicos do passado.
Nasci na pseudo-roça BH e fui dada desde nova a quartos fechados como criança de apartamento.
Cresci, e não venci.
Cá estou eu tentando escrever alguma coisa.
Não encrenca que esse pessimismo é pura ironia.
Não que eu te deva explicações.
A verdade noves fora,
+ 2 e dois são cinco.

frustração dos anos 10

2011-08-02T04:58:00.000-07:00

Paulo Autran disse certa vez:
Sou apenas um homem de teatro. Sempre fui e sempre
serei um homem de teatro. Quem é capaz de dedicar
toda a vida à humanidade e à paixão existentes nestes
metros de tablado, esse é um homem de teatro.
Nós achamos que é preciso cantar – Agora, mais
que nunca, é preciso cantar.

BUT I DON'T PLAY GUITTAR!!
BUT I DON'T PLAY GUITTAR!!
BUT I DON'T PLAY GUITTAR!!
BUT I DON'T PLAY GUITTAR!!

nem alice nem clarice

2011-08-01T13:21:00.000-07:00

Um dia de bola pra frente (título em mutação) (tema provisório) (fora de foco)

Dia 12 de Julho
Quero uns óculos de aro redondo, mas cancelei meu oculista.

Dia 13 de Julho.

10:30 AM
Fiz café. Fumei. Abri o Facebook.

10:45 AM
Hoje é dia do roque.

11:00
Tenho que começar a escrever sobre o projeto de Intercambio grupo de Curitiba amigo. Diálogos afetivos. Como montar minha capa de Sgt. Peppers parte II.

12: 00
Voltei pro Facebook. Eu não sei de nada. Eu não sei de nada. Eu não sei de nada. Postei uma mensagem pra Fidelis. Cancelei o angiologista, ainda corre sangue em minhas veias. Mas não sei de nada não... sei não.

13:00
Cancelei meu dentista. Vou ficar em casa escrevendo. Sem nada me interrompendo o fluxo de pensamento. Acho que vou cancelar com o Rodrigo também mais a noite. Meus dentes estão entortando novamente. Meu dentista freqüenta o Minas Tênis Clube...

13:30 Já que vou ficar aqui vou fazer mais café. Não trabalho hoje. Hoje vou escrever.
Tinha que faxinar a casa, mas acho que não vai dar... esqueci de por o lixo pra fora. Vai dar bicho.

14:12
Saulo postou Gal cantando Vaca Profana pra mim. Achei bonito. Sintomático. Leu meus pensamentos. Falamos de sintonia. Para Saulo, com amor. Leite bom pra todo mundo. Eu é que num vou ficar azeda por causa dos caretas.

14:30
Mas uma Gal. Uma explicação. Musica de Bob Dylan, versão de Caetano. It´s all over now baby blue, os alquimistas já estão no corredor. Junte tudo que você conseguiu por coincidência. Fico pensando, pensando. Explica pra eles Abelardo: meus filhos eu estou aqui pra confundir, não para explicar. Eu não me entendo. Brisa postou um fado. Eu não me entendo.

14:47 Fui pro meu quartinho dos fundos. ZONA. Um chapéu coco vermelho, um maiô de lantejoula verde e amarelo, uma saia de filó preta, resolvi escutar vinil, pus bob dylan, o único que tenho do moço. Ponho o mesmo lado B que escuto desde os 15 anos. É como se ele se resumisse naquelas 5 musicas e terminasse ali, no meu quartinho dos fundos. Não é verdade, mas é um pouco. Dylan pra mim é esse cara que escuto o mesmo lado B, de um disco velho empoeirado e aranhado em rotação lenta, pq minha vitrola é lenta, enfim.
Enfim. Ele é isso pra mim. Porque eu não o busquei com toda a minha intensidade juvenil. Hoje fica difícil, o mundo não parou lá fora, a pesar de previsível, o mundo urge, e dylan canta pra mim just like a woman, chega. Vamos voltar ao que interessa. Não vou arrumar essa roupas em cima da cama, esses livros desordenados na estante, na cadeira e na cama também. Yes she d. Tirei a agulha do disco. Voltar pro computador.

14:55 Tem uma lesma na cozinha. Pego um papel pra tirar ela de lá. Ela tem um rabo interssante. Ela olha pra mim e diz:
Quem é você?.
E eu respondi: “Eu — eu não sei muito bem, Senhora, no presente momento — pelo menos eu sei quem eu era quando levantei esta manhã, mas acho que tenho mudado muitas vezes desde então
Vou filmá-la. Filmo a lagarta com o celular. Me despeço.

15:00 ZONA AUTONOMA TEMPORÁRIA
Releio em PDF, esse clássico juvenil/universitário. Sempre li fragmentadamente e temporáriamente sem concluir. Não conclui agora tb. Recebi um telefonema da rede minas. Convite pra ler no porgrama “na estante”. Mas eu já fiz... “você tem algume pra indicar?
Não tenho nada guardado dessas coisas de TV, entrevista, leitura... nada. Eu devia ter. É importante, né. Um composite, um videobook...

15:16
Principais levantes da História do Brasil. Google responda-me.
Acendi um incenso. Incenso dos milagres, realiza o impossível. Vou focar.
Xuxu? Chamei marina no bate papo. Ligo pra ela “tanta coisa pra fazer, vontade de fugir”, “foge, xuxu. Vem pra casa” falo rindo, sabendo a resposta, mas com verdade. Com vontade.
Vem pra casa.

17:00
Zona Autonoma temporária.
Diálogos afetivos.
A verdade do cerrado conclama amigos fora do eixo prum chá na esquina.
Nosso lado A toca Clube da Esquina. Sentados no meio do asfalto viramos o disco.
Dama Indigna reza à santa padroeira: nossa senhora da bad trip.
Sou só uma idiota reivindicando memória, sozinha. Parece que batalhei idéias, conceitos, fé, desejos, sozinha. Ninguém ta nem aí pra minha ladainha. A não ser que ela saia de outra língua. Na terra de padroeira NOSSA SENHORA DA BAD TRIP.

21:00 aquela lagarta...

21:21
Escutando Patti Smith. Conheci Patti depois de velha. Só fui entender toda a idiotice do Punk aos 25. Patti é tão cristã. Pomba de Woodstock, desde o Hotel Chelsie, curando deprÊs de Janis Joplin, pra musa do punk.
Todo mundo pensa que é Fernando Pessoa. Diria Ana Cristina. Não sou nada. Meu coração é muito pequeno.
Patti Smith...
Nada não.
A vanguarda do cerrado, a dama indigna do sertão, a pomba de Woodstock, e da esquina libidinosa, histero-histriônica que chora exessivamente, la cantante do horto, hermana de medusa, a mulatto, an albino, a mosquito, my libido, yeah, dentada das montanhas, a criatividade distraída, nome apelativo inventado por necessidade minha.

22:00
Não devia ter jogado a lagarta no lixo. Bebi alguma coisa, fumei depois, e tudo voltou ao normal.

2011-07-29T09:25:00.000-07:00

Fica tudo assim. Pelos coco. No meio do caminho. Torto. Fragmentado. Solto. Cagado. Porco. Raso.Tenho duas mãos, o ciúme do mundo e nada de conhaque. Só muita vontade de muito a ponto de num dar conta de nada.

2011-07-29T09:22:00.000-07:00

Não
Sô poeta não
Num precisa me olhar com essa cara
Num precisa questionar de onde eu venho
Sô só uma moça insegura, que precisa escrever e não tá criativa hj.
Mas escreve mesmo assim.
Pois é o risco é meu.
Fui eu que armei a cilada pra mim.

....

Olha a minha fuça...
Olha que boneca
Não existe bruxa
Mais formosa
Ié, Ié, Ié.

Lindona!!!!!
(musica da cuca)

2011-07-28T11:25:00.000-07:00

2011-07-26

Hj não existe uma canção que me faça estar em casa. Hj nenhuma canção é minha casa.
Todas alheias, mais dos outros que minhas. A todo momento a prova concreta, não há nenhuma canção que me conforte nessa tarde de 2011 em que se conclui que sou uma idiota. Completa.

2011-07-29
historiadora sem rigor académico. é melhor que idiota... não... continuo idiota.

2011-07-21T11:23:00.000-07:00

Estamos no centro do insolúvel
No estoy curada
Nublai minha visão da noite da grande fogueira desvairada
Tomorrow never nows
This is the end
O sol ha de brilhar mais uma vez

I read the news today oh boy!
Frases de fim de mundo. O meio do caminho.
Você não sabe o meu lado ocidental então, vamos lá:
Biquíni, lantejoula, brasa, Brasil, malaco, maloca, maconha, mambembe, vagabunda, cadeia.
Oh look at all the lonely people
She´s aint got nothing at all
Bazar
Bazaar, bazaar, bazaar o meu coração.

Um chinelo havaiana
Um vinil do Raul
Uma senhora de biquíni
Trabuco
Trambique
Trapaça
Me falta palavra
Me falta canção
Quem me dera se cantor
Quem me dera ser tenor
Quem me dera ser um peixe

How does it feel

Sem um cigarro ninguém segura esse rojão
Laia. Laia.
Fundo de quintal
Mussum
Bussunda
Palhaço de televisão
Eu sou daqui
Eu nasci assim
Vou morrer assim
Tempo tempo tempo tempo
Time is on my side
Yes it is
Iê iê iê
OH ME
Ai de mim
Não sei aonde eu quero chegar
Me falta
Me falta
A beleza reside na falta
Quem disse isso?
Saudade
Vontade
Tem sol lá fora
Cadê a noite?

2011-07-18T12:38:00.000-07:00

Antony Freestone, Portrait de Madame Helga Dubuc sous la forme d’un remake du portrait de Sylvia Von Harden par Otto Dix, 1987

barbiemamuse.com

2011-07-18T11:46:00.000-07:00

http://www.1campainha.com/

A polêmica do cerrado

2011-06-20T07:58:00.000-07:00

Jornal O Tempo

Orlando Orube escreveu sobre nós. Não concordou com a Primeira Campainha ter ganhado o prêmio de melhor texto inédito. (segue no final da nota, o texto dele). Estou respondendo...

Caro senhor Orlando Orube, viva a diversidade, a diferença e a liberdade de expressão, o senhor tem todo o direito de manifestar sua opinião. Nós também. Segue a nossa:

SOU MOLEQUE SIM!

MEU JEANS É RASGADO SIM!

SOU A DAMA INDIGNA DAS ALTEROSAS, MEU SENHOR!

SINTO SE TE AFRONTO, SOU DE OUTRO TEMPO, CRESCI EM OUTRO TEMPO, ESCREVEMOS EM OUTRO TEMPO!

EU ESTOU EM BELO HORIZONTE E FAREI BARULHO O QUANTO PUDER.

Muitos amigos meus saíram desta cidade, mas nós batemos o pé. Vamos ficar aqui e bater panela desde as alterosas. As idéias estão aí. Ovo de Colombo. Quem nasceu primeiro, o ovo ou a galinha?

Ditadura nunca mais! A vida não se resume em festivais!

No dia 15 de Junho de 2011, o primeiro prêmio do SINPARC dos anos 10, a minha geração esteve no palco. Muitas vezes. Gente com quem convivi, estudei, trabalhei, gente que se formou na escola de teatro da UFMG.

Portanto é inegável a importância que esta escola, (tão jovem quanto nós) tem para esta cidade de horizontes montanhosos onde gorjeia Lô Borges e eu também!

Vocês não estão entendendo nada! Diria Caetano. Bundamolice! Diria Lobão.

Sou só uma moça latindo à mera cana sem dinheiro e sem banca, e sei que assim falando pensas que esse desespero é moda em 2016, mas deixa eu cantar que é pro mundo ficar odara, e tem gente que grita que tudo vai dar pé! Mas ah! VAI DAR PÉ... e eu não vou parar, não vamos parar, estamos aqui. Estamos em Belo Horizonte!

E quem será esse desgraçado dono dessa zorra toda? Tem dono? Num tem dono não!

Todo mundo tem arquivo! O cntrl c cntrl v quem faz é você! Por um pensamento auto sustentável: vomite e coma de novo.

Primeira Campainha

Ano 1 da deglutição do B(ob)ispo S(ponja)rdinha

(texto de Orlando Orube)

Considerações sobre o Premio SINPARC:

Estou triste, fiquei triste e não sei por que todo mundo engoliu o

deboche das moças que obtiveram o premio de dramaturgia adulta.

Sinto me isento para comentar, pois esse ano eu particularmente não

concorri a nada, e mesmo que o tivesse feito acho que não ficaria

calado.

Ir ao palco e jogar na cara de todo o mundo que o texto foi o premio

ao “Ctrl c, Ctrl v”, admitindo que o texto foi tudo colado de diversos

textos de outros autores, foi a maior afronta que já vi em muito

tempo. (E o premio deveria ser revisto pela comissão).

Acredito que os textos que não tem um autor reconhecido

individualmente ou inserido no meio de um grupo de criação coletiva

não devam concorrer a esse premio a exemplo de outras categorias, e

sim ao premio revelação, já que ele agora é multidisciplinar.

O premio SINPARC é e deve ser uma homenagem a produção profissional e

aos profissionais que de ela participam, e por tanto em todas as

categorias além do desempenho eventual de um artista deve-se respeitar

também o passado de todos e dar um peso a isso, não é legal dar um

premio a quem ainda não demonstrou nada e pode ter tido um dia feliz

ou ser simplesmente ele o que está no palco, sem criação nenhuma de

personagem.

Outra coisa:

Longe estão às datas em que o premio tinha glamour, hoje assistimos a

um bando de moleques mal arrumados debocharem (até politicamente) de

todos nós. E o pior é que ninguém fala nada, Rômulo, me ajuda cara,

você é um guerreiro, não deixa a coisa desandar por conta de uma

democracia falsa e risonha que em nada ajuda a nossa instituição.

Assisti na rua após o evento essa molecada morrer de rir de nós, que é

isso!

Respeito é bom, e eu gosto dele em qualquer situação.

Orlando Orube

Da série MPB... parte I

2011-05-13T10:36:00.000-07:00

Música Pra Bicho grilo
Musica Para Baixinhos
Musica Para Baranguinhos
Musica Para Bonitinhos
Manifesto Pro Burca
Musica Pré Baratas
Musica Para as Batatas
Manifesto Perfeito Baitolo
Música Pós Balzaquianismos
Melodia Pós-moderna Brasil
Minas Paralelepípedo Barranco
Musica Pra dar Bandeira
Música Pra Baba-ovo (nenhum pegar carona no seu rabo)
Marina Pereira Banana
Música Para Bichas
Música Para Botas
Maçã Pêra Banana (uva salada mista)
Melancia Parte para o Bulling
Maluco Para Beleza
Musico Pobre Brasileiro
Marchinha Pasmada de Bairro
Marcha Pro revolucionária do Bando do Apocalipse
Madonna Palavrão Bunda suja
Marina Prolixa Boca Suja
Marina Piano Bar
Minha (terra tem) Palmeiras (de onde fugiu) Belchior
Mambembe Puta Bacamarte
Maxixe Pró Beto Guedes
Mambo Pré Bituca
Musica Política Barroca
Metal Punk Bolor
Musica Prolixa Bahiana
Mel Puro de Berlandia
Meu Pó é de Breu
Mentiras Para (grendes) bostas
Metateatro Para baleias
Mandinga Para boiar
Melodia Penteando Brasilienses
Melo Pop com Balangandã

a verdade do cerrado é filha do plágio

2011-05-03T19:44:00.000-07:00

olha que ironia: sou belorizontina

2011-04-29T13:22:00.000-07:00

2011-04-27T06:22:00.000-07:00

Sou a verdade do cerrado. Movimentos subversivos e arroz com pequi, Joca Ramiro e Zé Bebelo. Meu nome é Diadroim. Oi suindara! Novas histórias nas Alterosas. Milton é foda, Caetano é foda, lobão tem razão e o rock errou. Jesus morreu pelos pecados de alguém. Semana santa acabou ontem. Todo compositor brasileiro é um complexado menos Tom Zé. O Deus morto passou e as janelas vão se fechando, alguém me diz que tem cheiro de manjericão. Si. God is a concept... Eu acredito em todo mundo até que me provem o contrário. Inclusive em mim! Sou Diadorim, ou Dionísio, se preferir, o sertão vai virar mar. Desculpe baby, não vou brincar com você...? Onde é a gloria? Todo compositor brasileiro é um complexado menos Tom Zé.
Narrativa/folhetim de uma pós-anistia, pós-madonna, pós AIDS e o caralho, na era gaga, lady gaga, radio goo goo. O que é radio? Blá.
Bla
Bla
Bla...
Bah!

Parêntese.

Ta tudo cinza. Ta tudo cinza sem você. Um misto de ironia constante com uma eterna dorzinha malacabada. Saudade.
Tomei cachaça demais ontem e o hj o dia deu em chuvoso...

2011-04-25T22:28:00.001-07:00

eu sou a verdade do cerrado.

Campanha Leve 8 para Curitiba.

2011-03-03T11:41:00.000-08:00

Mais informações aqui

uivinho

2011-02-23T12:49:00.000-08:00

Faz sol lá fora.
Cadê a noite?
Cadê Belo Horizonte?
Eu desprezo Belo Horizonte ou Belo Horizonte me despreza?
Eu estou com você!
Eu estou com você Carl Solomon
Eu estou com você Marina Arthuzzi
Eu estou com você Mariana Blanco
Eu estou com você 171
Eu estou com você Beto Guedes
Eu estou com você Caetano
Eu estou com você João e Ana Lee
Eu estou com você Mayombe
Eu estou com você Gil esper
Eu estou com você Rodrigo
Eu estou com você Glauce Guima
Eu estou com você Vidigal
Eu estou com vocÊ Capeta do Vilarinho
Eu estou com você Junia pereira
Eu estou com você Tom Zé
Eu estou com você Geraldo Peninha
Eu estou com você Belo Horizonte.

Qual foi o primeiro livro da coleção "Primeiros Passos" você leu?

2011-02-23T12:41:00.000-08:00

O que é anarquismo?
O que é PUNK?
O que é Rock?
O que é umbanda?
O que é etnocenologia?
O que é hippie?
O que é tropicalismo?
O que é pór-moderno?
O que é existencialismo?
O que é feminismo?
O que movimento antropofagico?
O que é o que é?
O que será amanhã?
O que é yuppie?
O que é geração x?
O que é glam?
O que é homossexualismo?
O que é troca troca?
O que é educação?
O que é sadomasoquismo?
O que é socialismo?
O que é capitalismo?
O que é marxismo?
O que é socialismo utópico?
O que é nazismo?
O que é sionismo?
O que é machismo?
O que é ética?
O que realismo fantastico?
O que é realismo maravilhoso?
O que é 1968?
O que é Berlim Oriental?
O que é o rock vai salvar o mundo???

correr,gritar e rolar no asfalto. Eu quero é botar meu bloco na rua.

2011-02-16T12:15:00.000-08:00

Todas as manhãs. Todas as manhãs. Penso em tanto e nada. E de repente. Nem útero nem baço. O externo já era pra ser normal. Não sou boa de versos. Só quero aparecer. Só quero estar lá e não me pergunto porque. Um beijo seu. Um brilho no olhar. Um encontro concreto sem historinha. Ouvir e não imaginar. Ver e não. E não. Um momento de felicidade ou de intensidade. Sentir viva e sangue correndo. Sem passado, nem futuro. Correr, gritar e rolar no asfalto.

morangos, açúcar, branco e blue. te quiero.

balada sem cura

2011-01-31T10:45:00.000-08:00

Balada sem cura

No estoy curada
No estoy curada
No estoy curada

Foi assim
Eu queria tudo
Eu queria tanto, e eu dei tudo.
E me cobraram tudo
E ficou tudo no meio do caminho
Tudo massacrado por todos
Nós todos.
Tô cansada, cansada, cansada
Na vontade de açambarcar o mundo com as pernas e acabar por recriá-lo nas coxas!
Não há espaço pra coerência
Tensões de cismas crises e outros tempos
Está vetado qualquer movimento, bloqueio
do corpo ou onde quer que alhures, bloqueio
Bloqueada.
Bloqueada, agora nesse instante.
Mas eu digo!
Eu não vou morrer! Ouviu?
VOCÊS NÃO VÃO ME VER MORRER

No estoy curada.
Eu tenho minha dor
minha alegria
minha medida
No estoy curada e
Não vou morrer!!

Se eu chutar esse balde, você vai estar lá pra receber?
Quem vai ser minha pietá?
Poliana que sou
Nossa senhora vive em mim e toma chá com a rainha de copas.
Cortem-lhe as cabeças! Eu grito. Já duvidando de mim.

Mas minha doença cresce a cada instante!
E vou continuar errada
E não te espero perceber e pedir desculpas
Vá
Eu to indo
Eu vou
Fui.

Rio de Janeiro é um dragão

2011-01-11T08:49:00.000-08:00

Acabo de voltar do Rio. Minha primeira manhã em terra de São Sebastião crivado eram sete horas da manhã, não tinha cristo na janela, porem mar. Do alto do Vidigal. Um sol que me fritava e derreteu minhas energias. Estranho o seu cristo rio. Eu não vi o cristo. E não vou dizer que o mar não me importa. Ele me deu um nome, mesmo sendo o motivo de eu me chamar Marina, ser por causa de uma correspondente alemã com o mesmo nome com quem meu pai compartilhava alguma solidão na adolescência. Me chamo mar. Eu jacu das montanhas. Taurina bocó. Me chamo mar. E ele é bonito, e bravo, e eu me importo mesmo a lagoa insistindo aqui em mim. No rio o sol te incha e eu não posso beber como uma mineira semi-alcoólatra de verdade. Parece que o rio não combina com rock n’ roll. Não combina com musica triste (de letra estrangeira). Parece que o rio já toca musica sozinho. O rio é um grande clichê. E eu gosto de clichês. Mas desta vez parece que não nos demos bem. Num janeiro escaldante e praia do Leblon. Fui tomada por desejo de estar em casa. Minha visão da noite da grande fogueira desvairada absolutamente nublada. Não me venha com baixo gávea.
Quando morei na Espanha eu sentia saudades do rio sem nunca ter morado lá. Cristo redentor-braços-abertos-sobre-a-Guanabara-estou-morrendo-de-saudades fazia muito sentido pra mim.
Estranho? Não né?
Rio de Janeiro é um dragão. Não sei se conhece ou vive no paraíso. Mas é um dragão de ladeiras-civilização-encruzilhada, cada ribanceira é uma nação e aquela história toda sempre tão cantada que faz com que as pedras e a mata atlântica e os biquínis toquem MPB só de espiar. Cariocas são histéricos. Eu gosto de histéricos. Eu rio. Rio de Janeiro é um dragão na memória da gente. Hoje estou com espírito de comédia. Demorô. Já éh. Manero.

Resposta nº 1

2010-11-16T07:39:00.000-08:00

Meu nome não tem ipisilone! (resposta de Silvia para Junia Pereira)

Deus esta solto e mora comigo dizem. Mora comigo.
Os ratos me acompanham, e moram comigo.
Eu sou uma esponja.
América! Eu te dei tudo e agora eu não sou nada.
América não me encha o saco.
Brasil mostra a sua cara
Cazuza tinha a língua presa.
E eu votei na Dilma.
Agora não se fala nada.
Todos os poetas cantam do hospício.
É preciso ser absolutamente moderno.
Vaibicho. Desafinar ocorodoscontentes
Ocorodoscotentes. Ocorodoscontentes.
Sim sou captu!
Eu sou inocente ainda que culpada.
Bentinho era um bosta.
Machinho de merda.
Aprendeu retórica.
Essa mania.
Essa mania de convencer os outros pelo método!
Mulher é desdobrável.
Eu sou! Ainda que gauche.
E gênio. Gênio? Você sabe. Esse papo de nerd português do século passado.
Retrasado.
Carrego comigo um troço de culpa e um traço de glória.
Porque você não escreve a sua madame Bovary?
Porque só aquela madame Bovary que deu certo porra!
Os tempos mudam Hilda, disse Lady Gaga.
Enfim:
Perder tempo. Gritar e rolar no asfalto feito uma primitiva.
Podem vaiar!! Vaia de bêbado não vale.
Me desclassifiquem.
Quanto a mim, a voz tão rouca, fico por aqui comparecendo aos atos públicos, pixando muros contra usinas nucleares, teatrinho com temática ambiental, um dia de monja, um dia de Joplin, um dia de puta, um dia madre Teresa de Calcutá.
As armas chegarão amanhã sem falta! Vai ser bonita a festa, pá.
Ninguém vai me impedir de cantar “don´t smoke in bed” em cima de um piano de calda!
Ô! Psiu! É com você mesmo, bee.
Deus está solto.(uuuuuuuuuuuuuuu).

Desabafo sobre o Brasil República

2010-09-20T19:57:00.000-07:00

Primeiro era o Império. Depois veio um governo provisório e virou tudo Café com Leite. Quem é café com leite leva vantagem na brincadeira. Só que aí o chimarrão bateu o pé. E virou tudo chimarrão por um tempão. Chimarrão inventou uma porção de regras novas, umas levavam mais gente em consideração. Tipo as meninas agora podiam da pitaco na brincadeira, e mesmo quem não era dono da brincadeira, mas que brincava pra caramba, agora tinha direitos e brincava oito horas por dia. Mas se não gostasse do chimarrão, ficava de castigo. Ou num brincava nunca mais. Quando a coca-cola se encontrou com o chimarrão, um monte de gente foi pra segunda guerra mundial. Aliás chimarrão aprendeu algumas coisas com a Coca-cola. Primeiro estranha-se mas depois entranha-se. Entranhou-se.Chimarrão desistiu da brincadeira em agosto de 54. Mas Coca-cola continuou vigiando porque tinha a turma da vodka que tava brincado de foice e martelo do lado esquerdo da rua, e coca-cola não queria que ninguém aprendesse brincadeira nova. Tinha o pessoal do exército que tinha acabado de tomar banho com alvejante e limpado todas as manchas vermelhas (o pessoal que curtia a brincadeira da vodka, que tinha sido inventada por um chucrute no século anterior, mas o pessoal do chucrute tinha passado por uma onda muito ruim, brigaram, ficaram separados um tempão...) do exercito.Assim, alvejantes e coca-cola tomaram conta da brincadeira por uns 20 anos. Chato pra cacete.Quando por fim resolveram que a maioria devia voltar a dar pitaco no jogo. Veio um menino rico, de saco roxo, e roubou o lanche de todo mundo.Isso foi outro dia mesmo. Depois veio um moço mais estudado, mas com rabo preso com a coca-cola, e o povo ficava zoando ele: fora já! Fora já daqui!...Depois, entrou um cara daqueles que brincava oito horas por dia. Foi legal. Nem todo mundo achou legal, mas foi legal. De toda forma ele aprendeu umas coisas com chimarão, com a vodka, com a coca-cola e com a cachaça.Hoje tem que dar pitaco na brincadeira de novo. E é um tal de caipivodka, capeta, cuba libre, uma porrada de coquetel. E num parece legal. Ta difícil de escolher a batida.Mas pra quem brincou por 20 anos uma brincadeira chata, outro dia mesmo...Confesso que por ter crescido dentro do apartamento, sempre quis participar da brincadeira da rua, e dar pitaco nela. As vezes dentro do apartamento eu até sonho com um grande recreio, sem dono da brincadeira nem nada. haahhahahah Mas isso é coisa de punk da Savassi, se é que eles existem.Fico aqui pensando se tomo ou não tomo a caipivodka... Sei que o curassau frozen tucano não me desse bem, e não bebo não. Algo me lembra alvejante e coca-cola... Bonito e careta.Se eu tomar a caipivodka e não cair bem, eu vomito.?

Sylvia por Junia Pereira

2010-09-08T07:19:00.000-07:00

Sylvia, por que seu nome tem ipisilone?
Sylvia, você acredita em Deus?
Sylvia, é verdade que você mora num bueiro?
Sylvia, você então convive com os ratos?
Sylvia, eles querem conquistar o mundo?
Sylvia, você tem o rabo preso?
Sylvia, você é ou já foi filiada ao PT?
Sylvia, você é alguma agente secreta que presta serviço de traição e espionagem para o departamento de inteligência do governo?
Sylvia, é verdade que você é o retrato de uma alemã morta?
Sylvia, você esteve de que lado do muro de Berlim?
Sylvia, você gosta de coca-cola?
Sylvia, você é a favor da liberação da maconha?
Sylvia, você fuma para matar os diabinhos?
Sylvia, você é um diabinho?
Sylvia, essa bee de que você tanto fala é uma marca de calça jeans?
Sylvia, onde você aprende as gírias que usa?
Sylvia, em quem você vai votar pra presidente?
Sylvia, você é enigmática ou dissimulada?
Sylvia, você tem a malícia de toda mulher?
Sylvia,
las histéricas somos lo máximo?
Sylvia?
SYLVIA!!!
Oh, Sylvia...

Revolution

2010-08-21T13:12:00.000-07:00

Revolution (a continuação da saga da moça da melancia)

AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH!
Ela grita na porta do prédio. Uma senhora se assusta.
Olhando o que? Atravessa a rua e vai até o bar. Compra os cigarros. O tampo da melancia bateu na parede, suco de sandia escorrendo no assoalho.
Ela acende os cigarros. Um homem olha pra ela. Ela dá um trago. Pensa em dizer alguma coisa desiste, volta pro outro lado da rua e começa a caminhar.
Você me aparece com essa cara pra falar da sua rebeldia. Da sua rebeldia?
Autoritária, fraca, dissimulada e melindrosa isso sim. Que merda.
Realmente sou uma grande merda. Não sei de nada a não ser do que me pegou de tal forma que me fez prestar muita atenção. Eu não presto muita atenção.
Preguiçosa, vagabunda, avoada, dispersa, indisciplinada. Sou boa no que faço. Há! E espero que isso me leve a algum lugar. Posso esperar até o dia chegar?

Eu tenho dor. Escrevo e a culpa é de toda dor malacabada que deixou uma porra de marca em mim. Não cura. Mas também não diagnostiquei. Avoada que sou, desde nova venho dizendo. Metade de minhas palavras se dissipam com o cigarro. Um maço de palavras por dia cheias de alcatrão e nicotina e veneno de rato vão pro espaço. Outras trancafiadas no pulmão, me tiram o fôlego e engrossam a minha voz. Se eu não fumasse, eu falaria. Falaria tanto!! Aos sete ventos minha voz, cheia de lirismo juvenil e imbecil, retórica que nunca tive, coerência que nunca dei conta. Tudo ao invés da fumaça espessa. Ou rala.

Continua caminhando, joga o cigarro na boca de lobo.
É! 2012 ta aí e eu jogo a porra da guimba na boca de lobo!
Ri da afirmação raivosa imbecil e continua.
Watermelon escorrendo, passando por debaixo da porta. Ganhando o hall e as escadas.
Passa pela frente do prédio, mas não entra. Resolve caminhar mais.

Gostava de conseguir escrever andando... É impressionante como que o corpo em movimento faz a cabeça funcionar. Como penso enquanto ando. Sou boa de escrever quando tem uma dor muito grande que precisa de lugar, por que já não cabe só em mim. Faz tempo meu coração tem tido espaço de sobra. A dor existe tímida. Distraída. Cansada. Ando pequena e cansada. Desejosa de.

Melancia ganhou o elevador, escorre pelas gretas da porta, pelos botões.

Não sei de onde vem tanto desejo de. Moro num castelo. E o mundo não parou lá fora. A pesar de previsível o mundo não parou lá fora. Li meia dúzia de livros que me fez chorar. Meia dúzia de livros que me fez andar, meia dúzia de livros que fez frio na barriga. Dezenas de livros que fizeram pular uma porção de páginas.

E ela começa a andar e a gesticular sozinha. Ela já tinha aprendido a conversar consigo mesma sem chamar a atenção. Tinha vergonha na infância quando percebiam que conversava sozinha. Então conversava com ela mesma como um segredo, ninguém sabia. Mas ali ela tinha se esquecido e gesticulava e ria, e resmungava de raiva. Anos de educação autista jogada pelo ralo.

Minha escrita adolescente. Pouco símbolo ou metáfora aparente. Tudo nu e cru, com referencias nenhum pouco clássicas. O elevador abre e jorra uma água vermelha inundando a portaria do prédio. Referência clássica, essa sim.

Quero gritar e rolar no asfalto. Quais são as opções? Pra que lado eu vou? Que camisa eu visto, que bandeira eu dou.

Cansei não tenho mais nada pra falar. E se o mundo acabar amanhã, que ficção científica vai dar conta da dor que não se resolveu na TERRA?
Estou AGUDA!
VOU PARAR...
O suco vermelho que já tinha inundado a portaria do prédio, ganha as ruas, entope as bocas de lobo, começa a levar os carros, os carrinhos de bebê, os vira-latas, o lixo, os mendigos, os guardas de trânsito. Eu, com a melancia no pescoço, até o pescoço, me esforçando pra respirar, grito:

TEM GENTE QUE AINDA CANTA QUE TUDO VAI DAR PÉ?

Vai dar pé, vai dar pé.

A amazona

2010-07-05T09:25:00.000-07:00

sertão... nunca vivi.
Subo do lado direito da sela.
Cavalo dá voltas comigo no mesmo lugar.
Uma temporada no inferno. Rimbaud foi para o deserto.
Isabelle de Berthardt virou Tuareg. Diadorim.
Belchior fugiu para o Uruguay.
Billy the Kid e lampião. Procurados Achados e mortos.
Raul Seixas Caetano e Bob Dylan.
Kate fez Bob nas telas.
Quem sabe eu faço Caetano ou Raul?
Pessoa morreu mais velho que Rimbaud.
Quando pequena eu achava que Drummond tinha morrido ao tropeçar numa pedra que tinha no meio do caminho.
Meu pai cruzou o Atlântico. Há séculos que não ando a cavalo no pasto.
Victor Jara perdeu a mão em um estádio de futebol em Santiago.
Não fui na posse do Lula em 2003.
Vandré não canta mais. E John Lennon você sabe... a CIA.
Eu sou uma profunda conhecedora de nada. Só de Beatles. Mas quem não é?
A fazenda é o meu último recinto. O meu último lugar. Só que ninguém sabe disso.
Meu avô me deu um coração com candura.
Algo herdei e vive comigo.
Guardo comigo até o dia de morrer e passar isso pra alguém. Hei de passar isso pra alguém.
Walt Whitman começou a escrever com 29. Jim e Jimmy morreram aos 27. Meu violão quebrou. Tenho uma fitinha de Simon e Garfunkel que ganhei de um namoradinho espanhol que por sua vez tinha ganhado do pai, que tinha uma boate chamada Saravá em 81.
Ninguém em casa.
Nem o disco de Paul Simon. Ninguém.Ninguém é cidadão.
Virgulino Ferreira da Silva. Steve McQueen. Alexander McQueen. Lampião criava suas próprias roupas.
Ninguém em casa. Oh lord wont you buy me a mercedez bens?
That ´s it. hahahahah

Gloria por Silvia

2010-06-09T07:22:00.000-07:00

Gloria (Patti Smith)

Prólogo

Falo na língua de um simplório experiente que obviamente não passa de uma Pollyana pomba de Woodstock histero-histriônica que chora excessivamente.
Isso se passa num bar dentro da minha cabeça e, plagiando Leminski, uma grama depois, porque sem isso eu não sou articulada e estaria chorando. E só.
Meus amigos:
Não. Meu corpo não é o mesmo. E minha buceta fala. Não que ela seja minha cabeça de baixo, como é costume se dizer do sexo oposto. Mas ela fala. E é mal resolvida. E aí? Arre com todos os bem resolvidos de perto de mim. (arre: do Ár. arrih, grito para estimular os camelos. interj.,expressão para incitar as bestas a caminhar.)
Visto a camisa. Não tenho escolha.
Sabe Chaplin? Tempos Modernos: ele pega uma bandeira vermelha que caiu de um caminhão no chão. Acena com a mesma para o caminhão. Acena. Acena. Surge por de trás dele uma imensa passeata com cartazes com dizeres como “strike” e etc. Carlitos é preso como líder comunista. Isso é dar bandeira, Bee... Isso é dar bandeira.
Silvia.
Capítulo Zero
Onde estará Sylvia Von Harden ?

Capítulo hum

De cima de um banquinho, Silvia alcança uma pequena janela com grades, a única do cômodo onde vive. Ali existem paredes escritas, um colchão, um amplificador com microfone. Ela grita para fora.
Vai te fudê! Você é uma bicha de merda!
Você não sabe meu lado ocidental. Eu sou uma besta! Soy una esponja! Sorbo la idiossincrasia del mundo y el tabaco!

Capítulo Dois
Sentada em cima do amplificador, com o microfone na mão. Silvia canta! E simula vaias.

Silvia é marginal
(uuuuuuuuuuu)
Silvia é old school
(uuuuuuuuuuu)
Silvia é a vanguarda de fraldas
(uuuuuuuuuuu)
Não votem Silvia
(uuuuuuuuuuuu)
Seja Silvia, seja herói
(uuuuuuuuuuuu)
Silvia é outsider
(uuuuuuuuuuuu)

Capitulo Três

Silvia escreve para Bee . Na parede de seu cômodo.

Navontadedeaçambarcaromundocomaspernaseacabarporrecriálonascoxas! No fim de tudo, ainda: I wanna be a rock star. E o que uma garota pobre como eu pode fazer senão tocar numa banda de rock? Eu me tornei atriz por que era dispersa demais pra tocar violão.
Mesmo porque o violão não pode aparecer mais que o meu belo quadril.
Rebolo. Please to meet you.
Aqui é Silvia, Bee. Te cuida.

Capítulo Quatro

Aqui quem fala é Silvia, Bee. As armas chegarão amanhã, sem falta. Ninguém vai me impedir de cantar “Dont Smoke in Bed”, deitada num piano de cauda.

A repetição faz este sapo pular. Não tomo remédios. Serotonina TRABALHA COMO QUER por aqui. Anarquia geral. Não existe linha de montagem na minha cabeça!

Capítulo Cinco

Silvia plagia cantores da MPB, recita Marlon Brando, canta o hino da Internacional no chuveiro, copia conversas de telenovela e desenho animado...
Silvia! Como você é démodé! Se dê o mínimo de autenticidade nesse mundo. Mundo besta meu Deus! Sem um mísero conhaque pra te comover. Convenhamos, você tem que descobrir algo novo pra falar. Sem conhaque.

Silvia grita pela grade da janela:

Absolutamente moderno!
Absolutamente burguês!
Absolutamente descontextualizado!
Absolutamente incoerente!
“É PRECISO SER ABSOLUTAMENTE MODERNO”.

Ironia parafraseando Rimbaud a essa altura do campeonato...
The Dream is over What can I say.
A outsidermarginal quase terrorista quer evidência. Ela quer evidência. Ela quer ser John Lennon. Uma espécie de diva comprometida com causas coletivas. Liza Minelli de esquerda. Ainda quer autoria em tempos de Luther Blisset.

Silvia mora num porão, um dia ela vai sair anunciando a revolução caminhando em um tapete vermelho e provavelmente cantando Somewhere Over The Rainbow ou algum sucesso da filha de Judy Garland. Pobre Silvia, a pseudomártir das causas modernas perdidas e que agora só quer um resto de glamour e deixar o recinto com alguma dignidade.

Capítulo Seis

Cara Bee
Aqui quem fala é Silvia. Acho que vou sair. Prepara o tapete. Cansei de ser Van Gogh pra te chamar de Teo...

Capítulo Sete

Silvia saiu. Ladies and gentleman... Silvia acaba de deixar o recinto.

Capítulo Oito

Bee canta: I´m waiting for a word of love from Syilvia... (Elvis Presley)

Capítulo Revolution number 9, number 9, number 9 number 9…. (Beatles)

Noite anterior: 100 reais de cocaína pra ela e Bee. Bicha rica de excessos você! Vai entender. É sempre tão difícil, na virada da noite pro dia. Essa cocaína suja que dá um pânico de morte, uma triteza de fim de mundo. Que crueldade deixá-la sozinha depois de 100 conto de pó. Mas ela nunca deixa ele ficar. Manda ele ir embora porque não quer que ele a veja naquele estado, que ele conhecia tão bem. O momento de cobrar do Brasil ou de não sei quem a oportunidade de ser o que nunca deixaram. O momento da esponja expurgar todo o chorume dos tempos passados.

E ela grita. E xinga ele! Vai te fudê! Bicha de merda... Você não sabe meu lado ocidental. Eu sou uma besta! Soy una esponja! Sorbo la idiossincrasia del mundo y el tabaco!

Bee vai embora assoviando. Sabe que ela odeia assovios. Mas esquece. Ou não. Vai saber.
Vai entender esse amor, essa dependência sádica que Bee tem por Sílvia. Onde estará Silvia, ele procura... E só encontra a esponja.

Slivia rememora vaias.
Silvia é marginal
(uuuuuuuuuuu)
Silvia é old school
(uuuuuuuuuuu)
Silvia é a vanguarda de fraldas
(uuuuuuuuuuu)
Não votem Silvia
(uuuuuuuuuuuu)
Seja Silvia, seja herói
(uuuuuuuuuuuu)
Silvia é outsider
(uuuuuuuuuuuu).

Silvia saiu atrás de Bee. Tinha blocos na rua. Tinha gente na praia. A praia feita de concreto, em frente à estação de metrô. Máscaras de gatinho (aquelas feitas com fronha de travesseiro) homens com peitinho de limão. Carmens Mirandas dignas de pesadelo e sem prestobarba. Lá estava Bee. Próximo ao pirulito da Praça Sete.
A banda tocava repetidas vezes “Eivocêaímedáumdinheiroaímedaumdinheiroaí”.
“O capeta vai estar hoje no bloco e vai matar vinte crianças!”, as doninhas falavam... O médium falou que hoje virá uma onda por trás da serra que cobrirá a cidade!”. Quantos caiaques na rua. Canoas. Lanchas estacionadas rente aos muros altos da casa do prefeito e do deputado Dr. Aureliano.
Um belo dia ele apareceu de verdade, o capeta. Vestia uma capa e um chapéu. Dançava cambaleante na rua, com uma garrafa na mão, não cantava Robert Johnson, cantava Nelson Gonçalves: Hojenãoexistenadamaisentrenós. Deixou o chapéu cair. Foi aí que todo mundo viu os chifres! Silvia escuta esta história desde pequena.
As velhinhas começam a rezar. Aquele dia, não sabia se era carnaval ou dia da padroeira da cidade. Nossa Senhora da Boa Viagem... Bad Trip! Isso sim. Merda de pó sujo! Procissão lado a lado com o bloco de carnaval e pessoas de biquíni na praia da estação. Bee não se aproximava. Vamos trepar! Quero trepar já que tudo acabou. Saí no dia do juízo sem saber. Fiquei tempo demais hibernando. Underground de Kusturica, lembra? Claro que não. Você não vê filme europeu, muito menos europeu oriental. Y yo soy mala como película tcheca. (Liliana Felipe, peguei emprestado, aquela do “Las Histéricas somos lo máximo”. Aquele CD que você detesta. Feminista demais. Pra uma bee entediada como você.) Um abraço pelo menos. Quanto tempo, amigo... Um abraço. Foda-se. Você vai ficar aí me olhando de longe, me vendo relacionar com o mundo de novo. Foi você que providenciou tudo isso? Essa loucura toda?
Aestreladalvanocéudisponta! Mudaram de música. E de repente Silvia se vê no meio do bloco. Olha pra cima como se pudesse se ver lá no meio, se olhava no meio da multidão. Voltou a procurar Bee. Bee tinha sumido.
Começou a fugir. Michael Corleone fugindo em plena revolução cubana em meio a vivas a Fidel... Pensa: You broke my heart, Bee...
Onde estará Bee? Sumiu! Covarde! Me abandona!
E foi levada junto com o bloco. Não conseguia mais ficar parada. E foi. Junto com meia dúzia de mascarados.

Capítulo 10
Silvia desapareceu.
Bee canta: I´m waiting for a word of love from Syliviahhhhhh!

mojobooks

2010-06-02T12:32:00.000-07:00

HEY JUDE

despacho de arquivo morto

2010-05-07T09:26:00.000-07:00

Eu samambaia.

Tenho que te contar uma coisa. Sou uma samambaia.

Fora de moda.kitsch.vintage.ô não.
Imagine aquela frondosa samambaia no alpendre da casa de vó. Junto aquelas cadeiras brancas acompanhando mesinha de centro com pé de arabesco.
Junto com hortências. Espadas de São Jorge e Beijinho. Muito Beijo. Daqueles com cinco pétalas e que agente arrancava e colava nas unhas.

Não tô contando os momentos raros em que viro gralha.

Nem cavala... Não queira ver o piti dessa samambaia. É coice de mula.

Tenho sido samambaia chorona de jardim.

As samambaias estão em extinção.

12/2009

Pollyana sings:

2010-05-07T07:47:00.000-07:00

Presentemente eu posso me considerar um sujeito de sorte/porque apesar de muito moço/ me sinto são, e salvo e forte/ tnho comigo pensado/Deus é brasieiro e anda do meu lado/ e agora eu não posso sofrer como ano passado/ Tenho sangrado demais/ Tenho chorado pra cachorro/ ano passado eu morri/ mas esse ano eu não morro/ I, I wish you could swim/ Like the dolphins/ Like dolphins can swim/ Though nothing/ Will keep us together/ We can beat them/ For ever and ever/ Oh we can be Heroes/ Just for one day.

despacho de arquivo morto.

2010-05-07T07:12:00.000-07:00

Eu aprendi a ouvir músicas nos vinis do meu pai.
Sempre gostei de historinhas.
Sempre criei historinhas pras músicas que gostava.
Sempre me envolvia com as historinhas das musicas que gostava.
Dois acordes só. Solo de guitarra com firula. Ou dois minutos de falas desconexas all the children are insane waiting for the summer rain, yeah! De uma calça de couro ambulante. Enfim, I hate myself and I want o die plus all you need is love, I have to admit is geting better all the time plus no alarms, no surprises, viva Cacilda Becker plus upa neguinho na Estrada plus got the scrape the shit that on your shoes plus…
Que saudade de você.

despacho de arquivo morto

2010-05-07T07:09:00.000-07:00

Cansaço. Dizem que até deus descansou no sétimo dia. Porque eu não? À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Tem dez anos que tenho uma vida assim. Que não para. Como é que faz pra vida parar se é que para. Viver é uma insônia.
Minha cabeça parou, não vai muito longe. Anda esgotada que só ela. O irônico, que eu que sempre levei uma vida assim, que não para, preciso do ócio.
Meu coração indolente precisa convalecer. Modo de vida de Clarice. Ai.

03/2010

despacho que arquivo de morto

2010-05-07T06:59:00.000-07:00

a modelo
Café. Nada de almoço. Por que senão eu durmo. E é muita exposição. Eu já estou nua, diante dos estudantes... pretensiosos ou não, fico comigo mesma. Porque sou pretensiosa. Entro naquele atelier com ar de antipática, diva das imperfeições que serão rascunhadas por garotas e garotos classe média, aspirantes a algo parecido a mim, na idade deles.
Me sinto tão velha naquele lugar, pagando peitinho a essa altura de meu campeonato.
Não me lembro quando foi dada a partida. Cheiro de citronela. Eu me arrisco a dizer, aqueles meninos não conseguem me fitar nos olhos. E eu me ponho a fitá-los e a me sentir mais o que pretendo ser, mas que obviamente não sou.

20/02/2009

despacho de arquivo morto

2010-05-07T06:53:00.000-07:00

Aqui quem fala é Silvia, bee. Como vocÊ está? Vamos tomar um café? Eu desde aqui tenho tomado muito café. As manhãs tem sido longas o que tem sido bom. Gosto das manhãs. Odeio a tarde. Sensação de tempo perdido que me dá. Ela é ociosa e lenta. As noites são noites. Mas elas não tem sido como antes. Me conta uma coisa. Como anda esse brilho todo do lado de lá? Como tenho orgulho de vocÊ bee. Você é tão brilhante e só. Pegou sua malinha foi pro rio e curte os blocos de Ipanema com seu guarda-chuva. Sozinha e feliz. Bee você é demais.O presente, bee, o presente. Eu cá com meus ratinhos te redijo meu dia. Ontem confundi o aniversário de 40 anos de Woodstock. Comemorei ouvindo Richie Heavens cantando Freedom, dá pra acreditar? Joan Baez com LizaMinelli. Porque ningiuem vai me impedir de cantar Dont Smoke in Bed em cima dum piano de cauda com uma pinta de lápis de olho preto no canto da boca.
Ando sem inspiração bee. Perdi minha consulta com o psiquiatra ontem. Não sei até que ponto isso foi de propósito, porque, eu tenho medo de remédios. Fico querendo acreditar na minha lucidez (bebendo e tomando anfetamina, apesar de que estou há tanto tempo sem conseguir... ai fico parecendo aquela menina idiota daquele livro que adaptei pro teatro! Grandes bostas. Ainda me acho mais interessante, mas gosto de anfetamina)
Mas o que um inibidor de recaptação de serotonina pode me fazer, alem de inibir a recaptação de serotonina do meu cérebro?

Postado por Silvia: 15 de julho de 2009

despacho de arquivo morto

2010-05-07T06:40:00.000-07:00

Minha vitrola chegou. Meu quartinho soa... sozinho. Meus devaneios antipáticos afastam a todos. Silenciosa e triste marina. Celebra a glória de uma bagagem floreada por ela mesma. Sozinha. Não sou nada e não posso querer ser nada. E nunca conheci quem tivesse levado porrada. Ou não.

18/12/2009

birth

2010-05-06T07:27:00.000-07:00

Woke up this morning singing a old beatle song. Parece que foi ontem. Aquele negócio todo. Retorno de saturno, minha mocidade. Cainhar com meu pai com nostalgias tardias de Caetano. A vida num numero perfeito. 28 =
Faço 29 na segunda que vem.
O ano passado eu nem morri. Mas esse ano eu não morro.
Mas é que quando meus óvulos estão em processo de morte... Tem se tornado cada dia mais difícil. E quando por fim eles morrem e escorrem pelo ralo, como o da princesa egípcia,
tudo parece um tanto mais claro. Talvez um pouco melancólico. Porém menos desesperador.
Então eu que me tornei histérica depois de velha. Solto meu gritos confinados aqui desde a infância e caminho como um escocês na montanha. Um slogan de campanha publicitária.
Vamos embora.
O tempo me chama. Ainda uso all star e não faço as barra de minha calça.
Porém os joelhos dão algum sinal. Os olhos dão algum sinal, a testa grita a preocupação mesquinha. Ou não.O sonhos continuam os mesmos. Ainda não vivo como nossos pais.
Sinto saudade do que sonhava deles. Do mar que fez parte de meu texto porque me deram o nome de uma correspondente alemã. Não de guerra. De solidão.
Marina, irmã de Letícia. Marina irmã de alegria. Filha de Pedro e Candide. Cândida pedra. Pedra doce. Torrão de açúcar meu pai. Pedra minha mãe que ao sorrir revela a minha melhor herança. De tudo fica um pouco e eu fiquei com seu sorriso torto e escancarado. Um olho marejado. Cândido Pedro. Minha mãe. Meu Pai.

2010-04-02T09:28:00.000-07:00

piracema. pensa um pouco. o que acontece quando o peixe salta?

2010-03-28T16:23:00.000-07:00

HEY JUDE (THE BEATLES)

2010-03-11T11:21:00.000-08:00

Na, na, na, na, na, na, na, na, na, na, na...

“Viva la vida!” Um pedaço de melancia com as inscrições de Frida Kahlo. “Naturaleza viva!” ou “ La novia que se espanta de ver la vida abierta!”
Gostava das pinturas de natureza morta de Kahlo. Tudo tão vermelho e sangrento e festivo. Vida abierta.
Melancia é uma fruta vermelha por dentro verde por fora e ainda por cima tem sementes. Símbolo de Fertilidade.
A melancia estava lá naquele apartamento há dias. Apartamento vazio. Sem móvel algum. Estava de mudança, mas não tinha trazido os móveis ainda. Que eram poucos. Só a melancia. Que havia comprado num impulso de vida. Alegria de quem vai à feira e leva uma melancia inteira pra casa.
Fumava um cigarro enquanto rolava a melancia contra a parede.
Dizem que melancia explode com o passar do tempo. Devido ao calor... ela fermenta. Ou então devido ao manuseio compulsivo de alguém que não mata mais a ansiedade com um fino tubo recheado de nicotina.
Ela ainda não tinha trazido a vitrola. Nem o tocador de CD...
Ela sempre achou muito importante saber muitas canções de cor. Saber muitas canções de cor é um grande conforto. É como saber o passo seguinte. É ser salvo pela memória em situações diversas. Ela era assim. Sabia muitas canções. De um ecletismo irritante. Bastava uma palavra, e dessa palavra, 30 canções com ela.
Em momentos como aquele, sozinha no apartamento vazio, com a melancia, uma música caía bem. Cantarolava.
O amor é uma coisa muita estranha. Pensava. Vê-se por Frida e Diego. Ou meu pai e minha mãe. Por tanta gente. Ela nunca entendeu. Tem uma melancia aberta tatuada nas costas. Sabe-se lá porque. Está aberta. Por mais que se espante.
Anoiteceu. Saudade de tanta coisa. Beber vinho com seu pai. Do fusca da mãe. O humanismo da mãe. O eruditismo do pai. Do mar. Era do interior, mas tinha saudades do mar.
A poetisa Alfonsina Stormi, se matou entrando no mar. Bonito isso. Triste. Mais saudades dos pais e dos vinis de Mercedez Sosa.
Amanhã ligar para os dois. Cada um em seu lugar, separados pelo Atlântico.
Carregada de sentimentalismo! Pollyana moça, pomba de Woodstock! Parou de cantar. A garganta doía de vontade apertada de chorar. Chorou. Como de costume. Sentimento latino de drama com música lá de cima, rock condecorado pela rainha em Buckinghan.... Melhor descer. Dar uma volta. Comprar um cigarro.
Desceu. A música não saía da cabeça.
No escuro... Sozinha... A melancia explodiu.

2010-03-11T10:57:00.000-08:00

a verdade é que muita gente acredita em mim. eu sei. tenho medo de decepcionar... estes que me enchem o potinho de fé.

fico aqui. nesse silencio devorador de minha espontaneidade. que grande mentira.

eu quero escrever e estar no palco. e quero mesmo. por um desejo do umbigo. preciso. me completa em tudo o que não posso na vida, por pedir coerência demais. coisa que não sou. e ainda não sei se quero ou preciso ser. feri a mim mesma mais que aos outros. sei que firo os outros. mas não sei ainda se posso pedir a mim mesma pra ser diferente, sem que eu morra, e não consiga mais me ver olhando pra trás, ou para o espelho. não sou clarice pra falar dessa crise de uma maneira mais digna...

aceito cada proposta que me fazem. abro as pernas engulo o mundo, e ele sai mal digerido.

merde... vai lá palhaça! vive.

what else shoul I be? Repito. Porque sou repetitiva. Uma grande ladainha até que um dia a cabeça diga. basta.

a fraude.

2010-03-11T10:35:00.000-08:00

Tem sido dias intensos. Provocações de todos os lados. Eu sou uma fraude! Eu grito e choro. Comiserável. Miserável. Estaferma. Burra. Cabeça televisiva de sentido pouco. O muro só cresce. Me diga. Não. Eu digo. Quero viver. Quero te chamar pra viver. Quero...gritar e rolar no asfalto. Preciso estudar pra não ficar burra de vez. Tenho notado que eu desenvolvi várias neuroses capitalistas em mim. Piada. De mal gosto. Eu solto as palavras burras pra alguem depois vir e lhe dar cor e beleza, sentido vendável. Eu cuspo. Alguem vem, recolhe e canta. As pessoas então compram.

Estava cá pensando II

2010-02-04T15:02:00.000-08:00

Manifesto charada...

quem nasceu primeiro, o ovo ou a galinha? tostines vendem mais porque são fresquinhos ou são fresquinhos porque vendem mais? as facas guinsu, conseguem cortar as meias vivarina?

Estava cá com meus ratinhos e botôes e maiô de lantejoula pensando...

2010-01-25T06:49:00.000-08:00

Cara bee, segue abaixo fragmento de Axelrod, de Hilda Hilst

Oh sim tudo!Tudo é um só dente uma só carne, uma garra grossa, um grossar indecomponível, um ISSO para sempre. Escovar o que se o seu existir, o seu de fora, a ciência dos feitos, a dura história, grafias todos esses acontecimentos a qualidade soberba das perobas, perenes, ele ouve, os trens passarão por esses dormentes, meu filho, para sempre para sempre. Para onde vão os trens meu pai?
Para Mahal, para Tami, para Camirí, espaços no mapa, e depois o pai ria: também para lugar algum meu filho, tu podes ir e ainda que o trem se move TU NÃO TE MOVES DE TI. Mover-se. Por que não?
Agora em férias, no segundo semestre falaria das revoluções, de muitas, vermelhas verdes amarelas, enfoques adequados nem veementes nem solenes, enfoques despidos de adorno, um tom de voz nem oleoso nem vivaz, um sobre tom doce pardacento, o lenço nas lentes, tirando e pondo os óculos, já se via no segundo semestre, tirando pondo vivo significante repetindo:

“Pois é sempre o ISSO meus queridos, cinco ou seis pensamenteando, folhetos folhetins, afrescos, sussurro no casebre, na casinhola de ferramentas, no poço seco, e depois uma nítida e vivosa sangueira. E em seguida o que? Um vertical de luzes cristalizado por um tempo, um limpar de lixões, alguns anos e outra vez idéias, bandeirolas, tudo da cor conforme a cor de novos cinco ou seis”.

A praia é do povo. Como o céu é do condor e Castro Alves domínio público.

Cabe a nós, meia dúzia de neguinho “esclarecido”, cultivar uma cultura sustentável, no lugar. Tipo distribuir lixinhos, fazer mesmo mais cartazes pra todo mundo que passar por ali desinformado saber por que estamos ali, pra arquivar um início hitórico. O resto não nos cabe. Relaxa e senta no cimento.

mais do mesmo

2009-11-15T17:06:00.000-08:00

pomba de woodstock?

2009-11-15T16:48:00.000-08:00

la movida

2009-10-16T07:12:00.000-07:00

mas eu tambem sei ser careta. de perto ninguem é normal. as vezes segue em linha reta a vida que é meu bem meu mal. no mais as ramblas do planeta orchata de chufa siusplau.

ê deusa de assombrosas tetas. gotas do leite bom na minha cara chuva do mesmo bom sobre os caretas.

o importante é passar por uma iniciação de uma forma ou outra. algo de vivo tem que crescer ora pois.

is very nice pra xuxu

2009-10-07T09:26:00.000-07:00

beibe.

2009-09-30T08:42:00.000-07:00

nada que é humano, é de grave importãncia. (Platão)

qUE BIEN! qUE bIEN!!

sentimentos burgueses II

2009-09-29T07:25:00.001-07:00

É um sentimento burguês, mas eu não pude evitar.

É sim. Um vício burguês. Nem se trata de sobrevivência. Senão seria tudo muito mais prático. É tudo um grande “dar-se ao luxo de”. Daí eu mato o serviço. Poupo os meus peitinhos. E fico aqui especulando pra onde foi a porra do meu “potencial criativo”.
Bah.

sentimentos burgueses I

2009-09-29T07:24:00.002-07:00

O aquecimento global e a bipolaridade de mim. Melodrama de lixo urbano, incluindo eu mesma.

Soy una esponja!! Sorbo la idiosincrasia del mundo!! Y el tabaco.
Grita na rua. dá a última tragada, e atira o filtro vermelho, entre o polegar e maior de todos como uma catapulta, pro meio do asfalto.

Tenho um buraco no peito feito de angustia e nicotina. Mal posso respirar!! Meus alvéolos estão mancomunados com meu externo. Continua. Que me aperta e não se abre pra entrada de ar. A rua está vazia.
Novo ar. Novos ares. BUENOS AIRES ENFIM!! Belo Horizonte nem se mexe. Nem se afeta! Permanece seca e ensolarada naquela manhã de terça feira.

Meu pulmão defumado. Em processo de maturação. Jamón serrano curado em caverna. Salgado, porem defumado. Fuligem nicotina e veneno de rato.

O mundo nos faz ansiosos! Grita sem bíblia debaixo do braço. As garrafas pets são grandes e não retornáveis!
Agora mesmo tem uma passeando sem destino no meu quintal. Dando sinal de vida inútil. Venta. Enfim vai chover nessa secura da serra do curral.
As guimbas no chão demoram anos pra se decompor. Acende outro exemplarmente. Olha pra ele. Já lhe sugaram toda a anestesia eufórica que lhe dava valor. Agora é só uma guimba. Taca a outra guimba no chão. Senta no meio fio. E observa a guimba dar seus últimos suspiros de brasa.

Manifesto do Teatro Fanzine

2009-09-29T07:24:00.001-07:00

Manifesto do Teatro Fanzine

Aglutine-se!
Crie uma nova família!
E não espere reembolso!!
Tenha um trabalho alternativo. Se garanta como garçonete ou produtora.
Por um pensamento auto-sustentável: vomite e coma de novo.
O preço do feijão ta pela hora da morte!!
Não roube de um autor só. Roube de todos!!
Da televisão a Dostoievski. Não tenha preconceito de nada.

Life is a Cabaret, old cham!! Come to the Cabaret!!

Todo mundo tem arquivo.
O CRTL C + CRTL V quem faz é você.

Lembre-se do seu jornalzinho de escola: eis o seu diploma.

O show da Tia Medusa é só o começo!

Quem poderá nos defender?

Sandálias aladas O sertão vai virar mar
Um capacete O mar vai virar sertão
Eu escudo de cobre Ele (who?) já leu mais de mil livros na prisão
Pra refletir a nossa cagada! Não contavam com sua astúcia!!

Eita geração inadimplente!!

Agora, feche os olhos e respire. Cultive o monolito que existe dentro de você!!

O que é o seu monolito?
Porque você não se mata?
Você era nascido em 68?
É assim mesmo camarada!!

Se marginal era ser herói hoje somo santos na eternidade do lado B.

2009-09-08T13:34:00.001-07:00

onde é mesmo Passargada?

"O casamento" ou "Não estamos na Espanha."

2009-08-26T06:36:00.000-07:00

Eram tempos de cor âmbar. Diria ela. Vivíamos numa república com papagaio gato cachorro baratas e rapazes. O portão também era verde. E os DVD´s não tinham legenda.
Era a mesma Aparecida. E a mesma raça de cachorro. Eram quase todos os mesmos nomes.
Talvez uma fronteira. Uma linha vermelha. Um resto de lama. Um resto de infância. Epifania de cola. Cigarro, Beserol e elixir paregórico na mesa. Gaita mal tocada em dia rebordosa da bala do dia anterior. Unhada de gato. Cocô de cachorro. Lua.

Resolvemos sair. Buscamos nossa amiga. Negona de cabelos doirados a la Beyoncé.
Ela tinha um bom aditivo. Tomamos.
Fomos pruma boate qualquer, das modernas, o quão modeéeeerno pode ser uma boate ali, na Savassi mesmo...
Meu deus, estou ficando velha. O senso crítico não me permite “just wanna have fun”!
(Mas eu ainda só quero me divertir. O que é que se passa comigo? A província não me aborrece, mas já não me corteja, não me presenteia possibilidades? Já subi o arco do viaduto Santa Teresa. Já escutei clube da esquina do outro lado do atlântico. Já subi a serra do curral pelo cabo da antena...).

Dançamos no meio dos modernos provincianos até o completo enfado. Porque nunca mais a noite moderrrrrrrna de BH seria tão divertida quanto o dia pós bala, bicarbonato, chuva e pé distendido depois de performance no mastro da UP. Droga é memória. Não é presente. Que ironia filha da puta.

Em fado, foi por vontade de deus que eu vivo nesta ansiedade. E resolvemos casar. Nossa amiga seria a sacerdotisa.
Fomos para a casa da nossa amiga all-the-single-ladies-put-your-hands-up. Que celebraria uma cerimônia Wicca.
Vamos nos casar. Escolhemos os padrinhos. Ligamos, avisamos, e fomos sem eles para o casório pagão. Pois agente não mora na Espanha. E mulher não celebra Missa aqui em Minas Gerais...

Mesmo estando ali mês, em Belo Horizonte, a roça grande rodeada de montanhas, onde os um pouco mais ricos vão pra Macacos e os pobres para o parque Municipal ou de excursão para o Mangabeiras, o concreto ali estava ganhando. Era necessário que a cerimônia fosse realizada próximo à natureza, esse lugar de conjunção do ser e seu verdadeiro habitat, a terra, o verde, a energia, a mãe Gaia, enfim.
Celebremos perto do pé de café que a Helô comprou no mercado.

A negona me coloca de fundo um vinil da Madonna. Like a Prayer.
E nos oferece de aliança um par de brincos de lua estrela, enferrujado, que inflamou a minha orelha.

Casamento consumado ao som de Madonna no sofá cama da Negona.
Casads. Assim o evento me sugeriu. Hoje bebo vinho nacional. Não sei quando começou, mas Strawberry Fields Forever virou a nossa música. Acho que por causa de dedicatória do primeiro presente, Morangos Mofados de Caio. F.

Em tempos lavanda. Campos de morango para Sempre. Tatuei a musica no ombro. E trouxe meus discos. Só falta agulha pra vitrola e estrear a misteira grill. Com bife.

Escrito numa noite de segunda, 20 de julho de 2009.

2009-08-26T06:28:00.000-07:00

Era sábado. O cinema estava fechado. Naquele dia não ia ter matinê. Daí eles foram pra lá.
“Somos irmãos” ele disse. “Ta” ela disse. “Estamos presos aqui.” ele disse.
“... tá.”
E continuava dizendo, “o céu é a parte que eu mais gosto da natureza. Mas eu queria mesmo o nada. O nada e eu. Ser único. Ela ficava olhando sem conseguir dizer muita coisa. Trancaram-se no banheiro. Aí ela disse,“eu tô perdida”, de verdade mesmo, não na ficção, brincadeira ou o que fosse aquilo.
Ele: “é isso mesmo... e nós vamos sair daqui, tem que bater o sapatinho três vezes e ir, você quer experimentar? Eu vou então. Você fica aqui. Eu vou tentar. Depois eu volto pra te buscar”.
Ele calçou aqueles sapatos prateados e começou a esboçar passos de sapateado. Dançava terrivelmente. E ia. Ela o seguia com os olhos. Era bonito de ver.
E ela se sentindo sozinha. Ele não vai voltar. Não vai voltar. O coração muito apertado.
Ele sapateava pra longe dela e ela tinha vontade de chorar. Abriu a torneira deixou escorrer água. E ficou só o silencio, a água escorrendo, e o barulho do sapato ecoando naquele corredor enorme. Até acabar a brincadeira... e qual vai ser da próxima vez?
Vai que eu te vejo encantada daqui. Desse jeitinho mesmo olho pra vocÊ.

STREET FIGHTING MAN

2009-08-25T13:21:00.000-07:00

E o que uma garota pobre como eu pode fazer senão tocar numa banda de rock.

Eu me tornei atriz por que era dispersa demais pra tocar violão.

Mesmo porque o violão não pode aparecer mais que o meu belo quadril.

Rebolo.

Please to meet you.

Aqui é Silvia, Bee. Te cuida.

Hasta pronto.

Aqui quem fala é Mickey Mouse?

2009-08-17T08:54:00.000-07:00

Cara Bee. Descobri que sou Mickey Mouse em um teste de internet. Que merda. Cansei de minhas polyanices. Acordei esta segunda feira, doída de não sei o que. Tem sido recorrente a insônia de domingo pra segunda, seguido de uma manhã angustiada de segunda. E cá estou desde o bueiro tentando exprimir alguma coisa disso tudo. A questão, minha cara bee, se repete a cada ano que passa a cada idade e fase da vida, as madrugadas de domingo são de amargar. Preciso ler uns livros. Preencher esta angustia com alguma inquietude adolescente. Entender esta secura mais uma vez. Mickey Mouse, ratinho filho da mãe. Já era pra ser domínio público esse camundongo antropomórfico absurdo! (não fosse a aprovação pelo congresso americano da lei de prorrogação do copyright que expandiu por 20 anos os direitos autorais de todas as obras americanas que não tivessem caído ainda em domínio público, o que faz com que tal situação só ocorra em 18 de novembro de 2018).
Vai te fudê Mickey Mouse!!

Mesmo porque eu sempre gostei do pateta.

pra fechar

2009-08-17T08:15:00.000-07:00

Uivo para Carl Solomon (Howl)

Eu vi os expoentes da minha geração destruídos pela loucura, morrendo de fome, histéricos, nus,
arrastando-se pelas ruas do bairro negro de madrugada em busca uma dose violenta de qualquer coisa
"hipsters" com cabeça de anjo ansiando pelo antigo contato celestial com o dínamo estrelado da
maquinaria da noite, que pobres, esfarrapados e olheiras fundas, viajaram
fumando sentados na sobrenatural escuridão dos miseráveis apartamentos sem água quente, flutuando
sobre os tetos das cidades contemplando jazz, que desnudaram seus Cérebros ao céu sob o
Elevados e viram anjos maometanos cambaleando iluminados nos telhados das casas de
cômodos, que passaram por universidades com olhos frios e radiantes alucinando Arkansas e tragédias à luz de William Blake entre os estudiosos da guerra, que foram expulsos das universidades por serem loucos
& publicarem odes obscenas nas janelas do crânio, que se refugiaram em quartos de paredes de pintura
descascada em roupa de baixo queimando seu dinheiro em cestas de papel, escutando o Terror
através da parede. (...)

2009-08-16T09:21:00.000-07:00

eu sou a pomba.

2009-08-16T09:19:00.001-07:00

let the sun shine in

2009-08-16T09:17:00.000-07:00

Comemorações dos 40 anos de woodstock estão abertas.

Qual foi o destino do hippie?

2009-08-15T09:06:00.000-07:00

Cansado de caminhar desde de 1969 até aqui a pé, o tiozão na crise da meia idade compra um carro conversível vermelho.
Complete as lacunas:
Qual foi o destino do hippie...
Peter Fonda e Dennis Hoper: nenhum
Jack Nickolson:
Michael Lang (produtor de woodstock): $?
Jannis: morreu
Arnaldo Batista: syd barret
Syd Barret: Cê ta pensando que eu sô loqui bicho?
Jimmy: moreu
Keith moon : morreu
John Lennon: morreu assassinado pela CIA.
Stepenwolf: HEAVY METAL (thunder)
Allen guinzburg: ...and Now I´m nothing
Buckovski: eu comi.
Bob Dylan: How does it feel?
Timoty Leary (O Guru do LSD): PORQUE NÃO?
Albert Hoffman ( O pai do LSD): EU LAVO AS MINHAS MÃOS. Eu não tenho culpa de nada.
BELCHIOR:
AMOR LIVRE: plástico com lubrificante
Jafferson Airplane: starship?
Jim Morrison: morreu (cia)
Brian Jones: morreu (mick jagger)
beatles: abbey road + yoko ono = Michael Jackson = diana ross = ...

por enquanto é só pessoal.

2009-08-05T12:25:00.000-07:00

Cara amiga, estou escrevendo uma carta pra você. Eu sou uma grande bobagem. Grande, imensa. Que se sente tão pequena diante da sua dor... Mas eu não posso ficar. Eu não posso sofrer o que eu não vivi. O tapa que eu não levei. Então, eu digo. Não vou sofrer. Não a sua dor. Não quero ela. Obrigada. Devo ficar por aqui ainda um tempo. Vou sofrer as minhas. O MEU MOFO. Aquela historia... Fico repetindo que tenho a minha medida. Mas acabo sofrendo a medida dos outros. Então é isso. Não vou mais. Não posso mais. A minha história é a minha história, não é mesmo?

Ai, se um dia eu aprendesse a ser cruel. Implacável. Isso tudo de intenso e de forte e de clichÊ.

Mesmo que eu já seja um clichê. Outro clichê.

Só não quero sofrer com o que eu penso que você pensa que eu deveria pensar ou ser. E a culpa não é sua obviamente. Mas é isso. Vou-me embora desse lugar. Esse quartinho dos fundos de madre Teresa, que ninguém se lembra, na hora de cantar.

bOM dIA.

2009-07-25T09:12:00.001-07:00

Aqui quem fala é Silvia, Bee. As armas chegarão amanhã, sem falta. Ninguem vai me impedir de cantar Dont Smoke in Bed, deitada num piano de cauda.

A repetição faz este sapo pular. Não tomo remédios. Serotonina TRABALHA COMO QUER por aqui. Anarquia geral. Não existe linha de montagem na minha cabeça.

O psiquiatra recomendou a psicoterapia, serviço que agora, previsto em lei, deve ser oferecido nos convênios e planos de saúde. Procura a relação na Casu, que no caderninho não tem.

Ele ainda tem um quadro da familia Adams na parede. Não tava torto. meu nariz é que é torto, e descobri que ser lôra é uma experiência antropológica riquíssima, sou puta travesti e lorão. Quantas possibilidades. Semi ressaqueada, vou ensaiar mais um dia de atriz crisenta.

Até amanhã. Ninguem vai me impedir de chegar amanhã.

hum?

2009-07-21T15:02:00.001-07:00

what´s new?

2009-07-21T14:56:00.000-07:00

???

2009-07-15T05:47:00.000-07:00

Bom dia.

Café?

2009-07-14T10:44:00.000-07:00

acho que tô adiantada um mês e um dia. e só agora que saquei. Não tem problema. Ontem foi dia internacional do Rock, hoje tô nostálgica, enfim, That's all. Repito mês que vem.

considerações festivas da pomba

2009-07-14T10:11:00.000-07:00

e assim vão passando os dias e Silvia de dentro do esgoto, dá seus gritos e murmúrios...

2009-05-18T09:16:00.000-07:00

Aqui quem fala é Silvia, Bee... A coisa toda é o seguinte. Onde estaremos daqui a vinte anos? Seremos amigos?Estaremos vivos? Agente vai ter feito tudo que agente queria? Agente vai se achar idiota/inocente/imbecil/saudosista/hipócrita daqui há vinte anos? Como é que vai ser essa coisa de olhar pra traz quando os primeiros pés de galinha e fios de cabelo branco, os juncos na testa começarem a denunciar a vida demais?
Eu sei que o papo é ruim...
(queria alguma coisa que alterasse meu estado de espírito sem me dar sono...)
Eu não sei mais aonde eu estou.

Há três anos atrás eu tava falando desse negócio todo de ausência de discurso e de bandeira. E continuo nisso mesmo até me censurando às vezes eis- me aqui: “visto a camisa, não tenho escolha.”

Absolutamente moderno
Absolutamente burguês
Absolutamente descontextualizado
Absolutamente incoerente!

Me sinto escondida, no bueiro, na toca, hibernando. E tudo que eu quero é explodir.
“É PRECISO SER ABSOLUTAMENTE MODERNO”. Ironia parafraseando Rimbaud a essa altura do campeonato.

“Antaño, si no me acuerdo mal, me vida era um festin en que los corazones se abrian y los vinos de todas las clases fluian sin cesar.”( Rimbaud - de Uma Temporada no Inferno. Só tenho esse livrinho, já amarelado, que comprei em 1998 em León por 350 pesetas. Por isso a versão em espanhol)

Quando eu tinha quinze anos eu queria ser Rimbaud, mas já num dava tempo.

Acho que uns vinte anos depois que Rimbaud escreveu essas coisas ele morreu (depois de ter ido embora pra África e virado traficante de armas). Hoje olho nosso futuro talvez sem olhar de sonho, só questiono as possibilidades que o presente nos apresenta. Amo vocês. E não esquenta que o sonho volta. Depois da TPM, com ajuda química, com a produção de endorfina, com a sua companhia.

28= 1+2+4+7+14

2009-05-18T09:13:00.000-07:00

Fiz vinte oito anos. Agora sim, retorno de saturno[1]. Esta bem, ok. Responsabilidade, crise de virar balzaca. Transições definitivas. Mas eu tô aqui, decorando letra de música antiga, quem nem quando eu fazia aos quinze anos e tô achando ótimo. Sabe quando você descobre uma banda e acompanhava a letra da música no encarte que vinha no vivil ou no CD... (por que eu vivi essa transição).
Ainda não sou uma profissional estável. Poso nua e faço teatro na provincia belorizontina.

Nunca fui dada à matemáticas. Definitivamente. Vai ver meu saturno deu uma atrasadinha. Hahaha

Quem diria que eu diria...
Quem diria que eu me sentiria assim aos vinte oito. Mandando um grande foda-se pra coisa crisenta toda.

Vinte oito é um número perfeito, (ou seja, os que me dividem (ou o que me divide) somam e chegam a mim..) e se eu, patológicamente como um astro do rock ( mania de perseguição, de ego monstro em determinadas situações e megalomanias secretas) não morri aos vinte sete como Jim Morrison, Kurt Cobain e Jimi Hendrix, (mortos pela CIA ou não). Acho que posso relaxar. Tomando vinho vinagrento às onze da manhã de uma terça feira, e descobrindo que Walt Withman começou a escrever poemas aos vinte nove. Olha só que alegria!! Ganhei meu dia. Eu que aos quinze me desesperei por causa de Rimbaud, que na minha idade era o que era. É preciso ser absolutamente moderno!!

[1] Entre os 28 e 30 anos de idade, ocorre o primeiro retorno de Saturno, ou seja, o planeta em trânsito se posicionará no mesmo local em que ele estava no momento de nascimento da pessoa e iniciará uma nova volta em torno do zodíaco.Novamente, como em todo trânsito de Saturno, ocorre um doloroso rito de passagem, envolvendo responsabilidades, desta vez maiores do que nunca. A partir deste período, muitas coisas que antes eram parte de uma gama de opções se tornam definitivas. É o momento de determinar o que vai dar impulso aos próximos 28 anos e tudo o que é decidido tem sua repercussão e conseqüência.

10 de maio, vinte oito anos e uma bobagem quarentona.

2009-05-07T08:34:00.000-07:00

Le rêve est realité.
O sonho é realidade.
Les réserves imposées au plaisir excite le plaisir de vivre sans réserve.
As reservas impostas ao prazer excitam o prazer de viver sem reservas.
Soyons cruels!
Sejamos cruéis!
J'ai quelque chose àdire mais je ne sais pas quoi.
Tenho algo a dizer, mas não sei o quê.
Tout pouvoir abuse. Le pouvoir absolu abuse absolutement.
Todo o poder abusa. O poder absoluto abusa absolutamente.
L'agresseur n'est pas celui qui se revolte mais celui qui affirme.
O agressor não é aquele que se revolta, mas o que afirma.
Être libre em 1968 c'est participer.
Ser livre em 1968 é participar.
Un homme n'est pas stupide ou intelligent: il est libre ou il n'est pas.
Um homem não é estúpido ou inteligente: ele é livre ou não é.
Nous sommes des rats (peut-être) et nous mordons.Les enragés.
Nós somos ratos (talvez) e mordemos.Os enraivecidos.
Ne me libère pas, je m'en charge.
Não me libertem, eu encarrego-me disso.
La poésie est dans la rue.
A poesia está na rua.
Faites l'amour et recommencez.
Façam amor e recomecem.
Jouissez sans entraves.Vivez sans temps morts.Baisez sans carottes.
Gozem sem entraves.Vivam sem tempos mortos.Fodam sem cenouras.
L'action ne dois pas être une réaction mais une création.
A acção não deve ser uma reacção, mas uma criação.
Cours camarade, le vieux monde est derrière toi.
Corre camarada, o velho mundo está atrás de ti.
Sous les pavés, la plage.
Sob a calçada, a praia.(referência à areia posta a descoberto depois de levantados os paralelos para fazer barricadas.)
La volonté générale contre la volonté du Général.
A vontade geral contra a vontade do General.
La Révolution doit cesser d'être pour exister.
A Revolução tem de deixar de ser para existir.
Déboutonnez votre cerveau aussi souvent que votre braguette.
Abram o vosso cérebro tantas vezes como a braguilha.
Et si on brulait la Sorbonne?
E se queimássemos a Sorbonne?
Interdit d'interdire.
Proíbido proibir.
Quand l'assemblée nationale devient un théâtre bourgeois tous les théâtres bourgeois doivent devenir des assemblées nationales.
Quando a assembleia nacional se transforma num teatro burguês, todos os teatros burgueses devem transformar-se em assembleias nacionais.
Soyons réalistes, demandons l'impossible.
Sejamos realistas, exijamos o impossível.
L'alcohol tue. Prenez du LSD.
O álcool mata. Tomem LSD.
La liberté est le crime que contient tous les crimes. C'est notre arme absolue!
A liberdade é o crime que contém todos os crimes. É a nossa arma absoluta!
Baisez vous les uns les autres sinon ils vous baiseront.
Fodam-se uns aos outros senão eles foder-vos-ão.
Ouvrons les portes des asiles, des prisons, et autres facultés.
Abramos as portas dos asilos, das prisões, e outras Faculdades.
La barricade ferme la rue mais ouvre la voie.
A barricada fecha a rua mas abre o caminho.
Travailleur: tu as 25 ans mais ton syndicat est de l'autre siècle. Pour changer cela, viens nous voir.
Trabalhador: tu tens 25 anos, mas o teu sindicato é do outro século. Para mudar isso, vem ver-nos.
On ne revendiquera rien.On ne demandera rien.On prendra. On occupera.
Não reivindicaremos nada.Não pediremos nada.Conquistaremos. Ocuparemos.
Prenez vod désirs pour la realité.
Tomem os vossos desejos pela realidade.
Ce n'est pas l'homme, c'est le monde qui est devenu anormal.
Não é o homem, mas sim o mundo que se tornou anormal.
Enragez-vous!
Enfureçam-se!
L'art est mort. Ne consommez pas son cadavre!
A arte morreu. Não consumam o seu cadáver!
Plus je fais l'amour, plus j'ai envie de faire la Révolution. Plus je fais la Révolution, plus j'envie de faire l'amour.
Quanto mais faço amor, mais vontade tenho de fazer a Revolução. Quanto mais faço a Revolução, mais vontade tenho de fazer amor.
Je jouis dans les pavés.
Venho-me na calçada.
Violez votre Alma Mater.
Violem a vossa Alma Mater.
L'Humanité ne sera heureuse que quand le dernier capitaliste sera pendu avec les tripes du dernier gauchiste.
A Humanidade só será feliz quando o último capitalista for enforcado com as tripas do último esquerdista.
La societé est une fleur carnivore.
A sociedade é uma flor carnívora.
Quand j'entends le mot “culture” je sors mes CRS.
Quando ouço o termo “cultura” saco os meus CRS.
Le pouvoir avait les Universités;Les étudiants les ont prises.Le pouvoir avait les usines;Les travailleurs les ont prises.Le pouvoir avait l'ORTF;Les journalistes lui ont pris.Le Pouvoir a le Pouvoir;Prenez-le-lui.
O Poder tinha as Universidades;Os estudantes tomaram-nas.O Poder tinha as fábricas;Os trabalhadores tomaram-nas.O Poder tinha a ORTF;Os jornalistas tomaram-na.O Poder tem o Poder;Tomemo-lo.
Ce n'est pas une révolution, Sire; c'est une mutation.
Não é uma revolução, Senhor; é uma mutação.
La vie est ailleurs.
A vida está alhures.
N'allez pas en Grèce cet été, rester à la Sorbonne.
Não vão à Grécia este Verão, fiquem na Sorbonne.
Ne consommons pas Marx.
Não consumamos Marx.
L'imagination au pouvoir.
A imaginação ao poder.

2009-04-15T19:29:00.000-07:00

VOU ME EMBORA PRA PASSARGADA... de novo.

2009-04-13T22:35:00.001-07:00

bom que tenho um presente azul!

I´m the egg man...

2009-04-13T22:32:00.000-07:00

Silvia plagia cantores da MPB, recita Marlon Brando, canta o hino da Internacional no chuveiro, copia conversas de telenovela e desenho animado...
Silvia! Como você é démodé! Se dê o mínimo de autenticidade nesse mundo. Mundo besta meu Deus! Sem um mísero conhaque pra te comover. Convenhamos:Você tem que descobrir algo novo pra falar. Sem conhaque.
Fácil se enrolar em tapetes. Cleópatra que o diga. Nunca conheci quem tivesse sido covarde e que me confessasse uma infâmia! Só perfumaria! Copiada das dignidades perdidas e captadas por paparazzos. Aí num vale! Tsc tsc.
Arre! Estou farta de...
Como você está por fora. Como você é senso comum. Como você...
Como não sou autora de nada que não sou do tempo de Wolfgang Goethe, eu fico aqui dizendo asneiras, as mesmas asneiras, mas com menos autoria. Médium pós-moderna laica psicografando Internet. Que pobreza! De onde você tirou isso?
A questão é a seguinte: você nasceu no tempo errado! Mas que bom! Pois se você tivesse nascido no tempo certo ia se fuder, com sua genialidade ausente.
(ninguém pode saber da sua genialidade. Ela é segredo. Então ela se boicota. Mas é tudo cena).
Só estou com vontade de...
De chorar, de ter um grande sentimento pra transcrever. Mas na verdade só estou com ciúmes do mundo. E ponto. Tenho um PUTO IMENSO CIÚMES do mundo. Das idéias que eu captei no ar que não são minhas também. A velha história: na vontade de açambarcar o mudo com as pernas e acabar recriando ele nas coxas. Fica tudo assim. Pelos coco. No meio do caminho. Torto. Fragmentado. Solto. Cagado. Porco. Raso.” Muito me admira você falar de Glauber Rocha assim tão parcamente.” O que é que você quer que eu fale de Glauber Rocha. Eu me pergunto. Enquanto mastigo ovo frito com arroz. Sem conhaque.
Tenho duas mãos, o ciúme do mundo e nada de conhaque. Só muita vontade de muito a ponto de num dar conta de nada.
Aí eu me pergunto. Ay! Eu me pergunto. Você se pergunta ou só ta brincando de casinha?
Arre... Vou ficando assim. Buscando epifania no ovo frito...

Saudade do mundo também. E à memória agradeço por existir. Eu já fui outras pessoas. E continuo sendo a mesma (!).

look out

2009-04-10T11:33:00.000-07:00

TU ME QUIERES BLANCA

2009-04-10T11:28:00.000-07:00

TU ME QUIERES BLANCATú me quieres alba,Me quieres de espumas,Me quieres de nácar.Que sea azucenaSobre todas, casta.De perfume tenue.Corola cerradaNi un rayo de lunaFiltrado me haya.Ni una margaritaSe diga mi hermana.Tú me quieres nívea,Tú me quieres blanca,Tú me quieres alba.Tú que hubiste todasLas copas a mano,De frutos y mielesLos labios morados.Tú que en el banqueteCubierto de pámpanosDejaste las carnesFestejando a Baco.Tú que en los jardinesNegros del EngañoVestido de rojoCorriste al Estrago.Tú que el esqueletoConservas intactoNo sé todavíaPor cuáles milagros,Me pretendes blanca(Dios te lo perdone),Me pretendes casta(Dios te lo perdone),¡Me pretendes alba!Huye hacia los bosques,Vete a la montaña;Límpiate la boca;Vive en las cabañas;Toca con las manosLa tierra mojada;Alimenta el cuerpoCon raíz amarga;Bebe de las rocas;Duerme sobre escarcha;Renueva tejidosCon salitre y agua;Habla con los pájarosY lévate al alba.Y cuando las carnesTe sean tornadas,Y cuando hayas puestoEn ellas el almaQue por las alcobasSe quedó enredada,Entonces, buen hombre,Preténdeme blanca,Preténdeme nívea,Preténdeme casta.

norma juno reagan

2009-04-10T11:05:00.000-07:00

Ficha de Norma Juno:

Nome: Norma Juno Reagan de rolinhos na cabeça y pieza entera de jamon. Que hecho yo para merecer esto.
Crônica: Clube do Livro Chá das cinco: Roleplayng Game e Terapia Lorquiana para mujeres de todo tipo.
Natureza: Esposa. Ciumenta. Vingativa.
Comportamento: Histriônica, copedendente e bordeline. Perpassa a justeza de mulher modelo da sociedade a mulher descontrolada, violenta e abusiva. Praticamente Glen Close.
Residência: Casa Branca (de Washington? Não me pergunte ...) País Basco.
Idade: há dez anos que tem 30.
Sexo: Com o marido. “Decente fui y decente lo seré. Me comprometí con
mi marido. Pues hasta la muerte!” (Zapatera Prodigiosa)
Conceito: Pavão, perua. The first lady. A grande dama fiel pero mal amada.

Atributos físicos: Não tão forte fisicamente. Delicada como uma mulher rainha do ocidente deve ser. Aparentemente: Frágil. Por tanto, força: 1 Destreza: 2 Vigor: 3. Pois ela é só aparentemente frágil. Usa Chanel nº 5.

Atributos sociais:
Bela. Produzida. Rolinhos na cabeça.
Carismática e manipuladora. Pau a pau. Tudo dois.

Mentais:
Percepção: extremamente imaginativa, desconfiada, maníaca. 1
Inteligência: mais ou menos, se fode quando se trata de se vingar ou conspirar contra o marido. Ou tentar tomar o poder. 2
Raciocínio: Rápido... 4

Habilidades:
Culinária: Tomate, pimiento, pepino, cebolla, uma pontita de ajo, pan duro, aceite, vinagre y
sal. El secreto esta en mesclarlo bien. A Ivan le encanta como lo hago. (Carmen Maura).5.

Representação: maravilhosa. Antes de se tornar primeira dama era atriz como o marido.

Prontidão: 0
Esportes:0
Briga: 5
Esquiva: 0
Empatia: 1
Intimidação: 3
Liderança: 3
Manha:5
Lábia: consegue convencer principalmente gente de casta superior.

Perícias:
Faxina: casa sempre impecável
Costura: repara a roupa dos filhos. Filhos sempre impecáveis
Bolinho de chuva; receita herdada da avó
Muffins: com gotinhas e chcolate ou frutas cristalizadas
Bolo de banana: é importante reprveitar as casca de banana
Empatia com animais: 1
Condução: 1
Etiqueta: 5
Armas de fogo: 2
Armas brancas: 3
Musica : 1 apesar de cantar excessivamente.
Reparos: 2
Segurança: 0
Furtividade: 0
Sobrevivência: 0

Conhecimentos:
Ela canta. No videoquê em sua mansão, nas festas sociais, e nas rondas pela cidade a te procurar sem encontrar.

Burocracia: muitos pontos. Minha office girl deixa um rastro de arco íris no ar.
Computador: anithing
Finanças: upa lele
Investigação: pra vigiar o marido e espionar o governo arrasa.
Direito: é primeira dama
Lingüística: sabe muitas línguas
Medicina: 0
Ocultismo: esotérica
Político: I dont talk about politics, I'm an actrees... I'm just the first lady
Ciências: ?

Antecedentes: Ex atriz, se casou e largou a carreira para ser dama do lar, first lady, RUTH Fisher, Bree Van de Kamp. Sempre se exaltou mais do que é na realidade.

Virtudes: é fiel ao marido. Fiel ao marido. Fiel ao marido.

Humanidade: Humanidade é o caralho, que eu sou uma deusa.
Ponto bônus: ela canta. No videoquê em sua mansão, nas festas sociais, e nas rondas pela cidade a te procurar sem encontrar.

didi tem razão

2009-04-10T10:38:00.000-07:00

Didi diz: Como tenho buscado cada vez mais me informar sobre teatro, estou acompanhando alguns sites e blogs sobre o tema. Tem muita bobagem, mas tem coisas ótimas também! Olha que maravilha que achei no site revista Bacante. Vou mandar um e-mail para eles para parabenizar. Eles entendem do negócio mesmo.

Receita para fazer uma peça do Fringe ou Lehmann deveria ter dito: crianças, não façam isso no palco

March 26, 2009 at 12:09 pm · Filed under Festivais · Por Astier Basílio

1. não se preocupe com o que a sua peça queria dizer ou sobre o quê venha ser seu espetáculo. Afinal, a obra é aberta, némsm?, deixe que o público formule: sentido, entendimento, dramaturgia, para isso é fundamental cenas aleatórias, às vezes repetições.

2. Baby, um cenariozinho pop é chic no último, viu? Referências a desenho animado, programa da Xuxa, guerra do Vietnã, Beatles, misture tudo num liquidificador colaborativo e fica frio e seguro, você tá na moda, fechando.

3. Atenção diretor, interfira na cena. Mas faça isso durante a apresentação. Sabe o que tá sendo uma tendência forte? Um microfone. é: um microfone. No meio da cena mande o ator fazer a rubrica direito ou mande-o refazer.

4. Citações em francês, até falas, diálogos inteiros, são suuuuper recomendáveis. Há os que prefiram alemão, esses são minoritários, o velho e surrado gromelô de guerra cai bem ainda, agora música tem que ser ou francesa sussurrada ou uma em inglês. No caso de se preferir uma canção em inglês todo o maior cuidado do mundo pra ser uma canção que ninguém conheça de um grupo obscuro. Sim, já ia esquecendo, falar em inglês também tá valendo. Ficar sem dizer alguma coisa em língua estrangeira, boff, é ficar pra trás, tá?

5. Pegue uma cena, rascunhe de modo bem bruto, com o corpo, com sentido aleatório e depois traga essa cena de volta num contexto que a plateia diga: óóóóóóóóóó´

6. Constate, divulgue, amplifique a falência do dramático com a excelente vantagem de não ter de investigar, sugerir, propor alternativas

eu e minha fase de bruxa má (portão verde de garagem... beth is late) só pra constar falas de NORMA JUNO REAGAN

2009-04-10T10:08:00.001-07:00

eu sou aquela que não foi convidada pro batizado da filha do rei.
eu sou a segunda mais bela porque a primeira mora no bosque com sete anões.
a minha enteada tem um pé tão pequeno que cabe dentro de um bibelô de cristal!
certa vez eu roubei a voz de uma sereia e gostei...
eu devo confessar que em 1971, eu acho...não me lembro bem ao certo, eu peguei o meu marido na cama com um astro de rock, às vezes durmo na geladeira, faz bem pra pele, ah e pinho sol não mata. Acreditem, eu testei.

Norma Juno Reagan

esta musica é dedicada a Angela Bowie. (o David sempre pegou quem todo mundo queria):

Angie (Jagger and Richards)

Angie, angie, when will those clouds all disappear? Angie, angie, where will it lead us from here? With no loving in our souls and no money in our coatsYou cant say were satisfiedBut angie, angie, you cant say we never triedAngie, youre beautiful, but aint it time we said good-bye? Angie, I still love you, remember all those nights we cried? All the dreams we held so close seemed to all go up in smokeLet me whisper in your ear:Angie, angie, where will it lead us from here? Oh, angie, dont you weep, all your kisses still taste sweetI hate that sadness in your eyesBut angie, angie, aint it time we said good-bye? With no loving in our souls and no money in our coatsYou cant say were satisfiedBut angie, I still love you, babyEvrywhere I look I see your eyesThere aint a woman that comes close to youCome on baby, dry your eyesBut angie, angie, aint it good to be alive? Angie, angie, they cant say we never tried

Manisfesto Pro Burca por Silvia e os Outsiders (Bienal Piores Poemas 2008 - menção honrosa)

2009-04-10T10:02:00.000-07:00

Silicone, água oxigenada, cera depilatória, chapinha, laxante, batom, cílios postiços, ácidos retinóicos, tretinoína, aparelhos ortodônticos fixos e metálicos, giletes, prestobarbas, xampu, condicionador, sabonete esfoliante, hidratante para peles oleosas, para peles secas, para peles mistas, para peles oleosas, mas secas nas extremidades, peles negras, peles brancas, peles brancas com sardas, loção de limpeza adstringente para peles oleosas, tônico para a pele do rosto, decapagem facial, tônico capilar, tratamento de choque capilar, tratamento de choque estomacal: cabo da escova de dentes na goela. Juuuuca. Chá de rosa branca, água de berinjela, regime do carne queijo e ovo, regime da maçã, regime da sopa, vigilantes do peso, cloridrato de anfepramona, vulgo inibidor de apetite, bola, anfetamina. Ferro de passar e meia de náilon na cabeça pra dormir. Rolinho, grampo, gel fixador, gel modelador, creme para pentear, creme para modelar, silicone para pontas duplas, pontas duplas!! Esmalte fortalecedor de unhas, alicate de cutícula, lixa de unha, esmalte gabriela, base, esmalte de base fosca para homens, creme para as mãos, creme para os pés, creme para os cotovelos, creme para calcanhares ressecados, creme para a região T do rosto. Creme para o lóbulo das orelhas. Hidratação. Pinça. Bisturi, mangueirinha de puxar gordura da barriga, anelzinho redutor de estômago, silicone, no nariz, no peito, no beiço, na bunda, nas bochechas, na testa, eu que sei. Tesoura, serra elétrica, laser, Ivo Pitangui, choque, eletrólise, guilhotina, pau- de – arara, cadeira do dragão, geladeira.

Você não precisava de nada disso, se você usasse uma.

Deixe seu bigode crescer, ninguém precisa saber.

Viva a sua puberdade com um pouco mais de dignidade.

A tortura é um mal que precisa ser execrado da sociedade.

Não se depile. Nada de bicicleta ergométrica.

Seja reconhecida por seu talento. E não por sua feiúra.

Não seja vítima da insanidade de um povo radical em seus costumes: não ponha silicone nem se enloureça. Use burca e diga não aos xiitas! Ditadura da cintura da Barbie nunca mais!!!

Fora com o totalitarismo dos peitos de Pámela Anderson!

Jenifer Lopez trabalha para a CIA! Penélope Charmosa é fruto de um plano conspiratório interplanetário das empresas de cosméticos e de objetos cor-de-rosa.

Diga NÃO aos pelos encravados. Use burca.

Silvia e os Outsiders.

Cavalo dado não se olha os dentes: a mulher contemporânea e a linearidade arcaica do pós alguma coisa

2009-04-10T10:00:00.001-07:00

Pós feminismo

Pós Bruxas de Salem

Pós Maria da Graça Xuxa meneguel

Pós Rainha Vitória

Pós mãe de Sigmundo

Pós Nossasinhora

Pós Irmã Dulce, mãe mininha do Cantuá e Clarice Lispector

Pós vagisil, OB, E PIPI EM PÉ

Pra minina pra moça pra mulher

Sou pós relacionamento doentio

Sou pós bicha melhor amiga

Sou pós Marilia Gabriela

Sou pós Desperated Housewives

Sou pós co-dependencia da Wendy

E a negação de Pollyana.

Nada está bem.

Sou pós –mulher

Pós mutilação de meu clitóris e

Da Castração do Pênis de Freud

Que eu não tenho

E os dentes de minha vagina

Cansados de mastigar

Caíram todos

Corega.

Corega.

Corega.

Silvia. E os outsiders.

2009-04-05T21:40:00.000-07:00

canção bandeirosa irracional nº 6

2009-04-05T19:06:00.000-07:00

Navontadedeaçambarcaromundocomaspernaseacabarporrecriálonascoxas!No fim de tudo, ainda:
I wanna be a rock star.

The dream is over What can I say.
Já vou dizendo que aqui quem fala é Silvia. A outsidermarginal quase terrorista que quer evidência. Eu quero evidência. Eu quero ser John Lennon. Uma espécie de diva comprometida com causas coletivas. Liza Minelli de esquerda. Ainda quero minha autoria em tempos de Luther Blisset. Ta entendendo?
O meu gosto setentista me coloca nesse lugar. Out. Mas eu nasci pra evidencia. Então teremos que trabalhar juntos.
Let it be o caralho!
Direitista é a mãe.
Que sou filha de pomba! E NÃO ADMITO!
Então vejamos, declaro a partir de hoje. I am a rock star.
Escrevo minhas bobagens e vocês adoram. OK?

Repitam comigo:

Silvia é marginal
(uuuuuuuuuuu)
Silvia é old school
(uuuuuuuuuuu)
Silvia é a vanguarda de fraldas
(uuuuuuuuuuu)
Não votem Silvia
(uuuuuuuuuuuu)
Seja Silvia, seja herói
(uuuuuuuuuuuu)
Silvia é outsider
(uuuuuuuuuuuu)

A partir deste dia Silvia emeeeeeeeeerge do underground em um tapete vermelho. You see this is my life.

postado por silvia

tempo

2009-03-29T21:56:00.000-07:00

23/10/05
Meus dias secos e cansados de não ter futuro. Meus dias secos e cansados sem nenhuma surpresa. Meus dias secos e cansados e eu seca e cansada sem nenhum futuro. Eu ainda choro. Choro, logo existo.

(achei no meio das tralhas da gaveta)

banana-lhe

2009-03-29T12:22:00.000-07:00

Trabalha nêga...

2009-03-29T12:20:00.001-07:00

2009-03-23T18:34:00.000-07:00

é que eu não sei aonde quero chegar ainda com esse papo. Vai ver nem é grande coisa.

I´m a creep

2009-03-23T18:11:00.000-07:00

"Sabe o que eu acho?
Eu acho... uma coisa só, mas...
Atônio Carlos Jobim e Chico Buarque de Hollanda merecem o nosso respeito!
(uuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu)
Se vocês...(uuuuuuu)acham que estão(uuuuuuuuuu) me apoiando(uuuuuuuuu) vaiando(uuuuuuu)
Gente! Por Favor!(uuuuuuuu)
A vida não se resume a festivais!" (Geraldo Vandré, depois que perdeu pra Sabiá no Festival da Canção)
Eu não sei. Tenho uma coisa com multidão. Tudo bem que 30 mil pessoas desespera, dá pânico. Minhas pernas doiam e eu me sentia velha. Gastei uma grana com a empreitada e perdi o ônibus pra voltar. Nem paguei de tiete como gostaria porque fiquei longe e perdi o ultimo bis. Creep´. Vai ser gauche na vida..
Um monte de celular aceso, todo mundo catando, eu e blue(que bom que ela tava comigo), e a lagartixa lá. Assimétrica (rs). Mas uma vez a pomba de Woodstock se manifesta. Por que em seguida vou dizer que valeu a pena. E vou ficar nessa, por enquanto. Nem vou lamentar por ter perdido CREEP. Vou ficar por aqui refletindo sobre meu ultimo grito de tiete adolescente. "E por falar nisso Viva Cacilda Becker!" (Caetano em 1968 enquanto discursava na musica É proibido proibir, e era vaiado por todo mundo)

tudo certo como dois e dois são cinco...

2009-03-23T17:33:00.000-07:00

Because...
You have not been!

Payin' attention
Payin' attention
Payin' attention
Payin' attention
You have not been paying attention

ô não... maybe not maybe not maybe not

2009-03-23T17:18:00.000-07:00

Quando você me ouvir cantar
Venha não creia eu não corro perigo
Digo não digo não ligo, deixo no ar
Eu sigo apenas porque eu gosto de cantar
Tudo vai mal, tudo
Tudo é igual quando eu canto e sou mudo
Mas eu não minto não minto
Estou longe e perto
Sinto alegrias tristezas e brinco

Meu amor
Tudo em volta está deserto tudo certo
Tudo certo como dois e dois são cinco

O ultimo grito de tiete da adolescente tardia..

2009-03-23T16:44:00.000-07:00

e ele era uma lagartixa compulsiva, 30 mil pessoas de distancia de mim.

aprovado

2009-03-17T20:47:00.000-07:00

Histérica interna. Desde há muito tempo, cai-se do salto.
Antigamente, tudo que a mulher tinha era bruxaria. Tudo. Até vontade de dar era bruxaria.
Antigamente tudo que mulher tinha era histeria. Tudo. Até vontade de dar era histeria.
Antigamente tudo que mulher tinha, TPM da regra, paixão, curiosidade, vergonha, medo culpa ou despudor. Tudo que mulher tinha, lactação, parto, aborto, brônquios pra respirar, injustiça, vontade, vicio de nicotina ou de bebida, pergunta, resposta, trabalho. Tudo que mulher tinha, arquétipos jungianos, Hera Atena Ártemis ou Afrodite e outras deusas. Era inveja do falo. Antigamente tudo que mulher tinha era homem. Tudo que mulher tinha era homem. Tudo que mulher tinha era homem tudo que mulher tinha salto alto tinha o homem. Homem inventou o salto alto. Antigamente tudo que mulher tinha era homem e homem, salto alto.

I've given all I can, but we're still on the payroll

2009-03-17T10:54:00.000-07:00

Tenho um show do radiohead pra ir esta semana!

2009-03-12T21:06:00.001-07:00

burnout.